Dos

Tu cabello son anillos. 
Son tifones. 
Remolinos de aguas oscuras que prometen 
(que no amenazan)
 a llevarte al fondo del mar.
Son telaraña enmarañada. 
Tus rizos de hombre que fue un niño 
y lo recuerda,
 un nido de pájaros, mullido para acoger y proteger.

Mis dedos son surco y maquinaria. 

Son dirección e ingeniería de caminos. 

Son decididos animales cruzando la selva.
Son calor buscando madriguera.
Las yemas de mis dedos, 

rayos de sol penetrando las ramas frondosas 

del bosque más oscuro.

Primavera

Nunca antes me he sentido más guapa y más insegura a la vez. O quizás sí, pero hace tantos años, décadas, que ya no recordaba la sensación. 

Mirar la cadencia de mis pies avanzando me entusiasma porque avanzo!. Veo juguetear mi vestido a cada paso. Soy una niña jugando a ser una mujer en el prostíbulo del oeste. Somos las chicas pistoleras. Rubias y morenas.

Las caderas marchan bamboleantes, son unas BoxPok  post soviéticas. 

Cada vez que mi cabellera vacila, se pulverizan en el ambiente feromonas como si fuera la mismísima primavera en carne, huesos y zapatillas deportivas. 

Soy Perséfone, soy Kore, soy Flora, soy Maia, soy Ostara, soy Brigid. 

Y todas avanzamos como un ferrocarril, imparables, titánicas, con el vientre rugiendo, con la frente alta, felices.