viernes, 13 de enero de 2012

13/10/2012. Viernes



Mañana mi carne estará fría.
Y me tirarán al río.
Y las anguilas se comerán mis ojos.


The Crimson Petal and the White.

viernes, 4 de noviembre de 2011

Manifiesto de J.G. Ballard


Creo en el poder de la imaginación para rehacer el mundo, liberar la verdad que hay en nosotros, alejar la noche, trascender la muerte, encantar las autopistas, congraciarnos con los pájaros y asegurarnos los secretos de los locos. Creo en mis propias obsesiones, en la belleza de un choque de autos, en la paz del bosque sumergido, en la excitación de una playa de vacaciones desierta, en la elegancia de los cementerios de automóviles, en el misterio de los estacionamientos de varios pisos, en la poesía de los hoteles abandonados. Creo en las pistas de aterrizaje olvidadas de Wake Island, señalando a los Pacíficos de nuestras imaginaciones. Creo en la belleza misteriosa de Margaret Thatcher, en el arco de sus fosas nasales y el borde de su labio inferior; en la melancolía de los conscriptos argentinos heridos; en las sonrisas perturbadas de los empleados de estaciones de servicio; en mi sueño sobre Margaret Thatcher acariciada por ese joven soldado argentino en un motel olvidado, observados por un empleado de estación de servicio tuberculoso. Creo en la belleza de todas las mujeres, en la perfidia de sus fantasías, tan cerca de mi corazón; en la unión de sus cuerpos desencantados con los rieles de cromo de las góndolas de supermercado; en su cálida tolerancia de mis propias perversiones. Creo en la muerte del mañana, en el acabamiento del tiempo, en la búsqueda de un tiempo nuevo en las sonrisas de las mozas de los bares de las rutas y en los ojos cansados de los controladores de tráfico aéreo en aeropuertos fuera de temporada. Creo en los órganos genitales de los grandes hombres y mujeres, en las posturas corporales de Ronald Reagan, Margaret Thatcher y la Princesa Diana, en el suave olor que emana de sus labios cuando miran a las cámaras del mundo entero. Creo en la locura, en la verdad de lo inexplicable, en el sentido común de las piedras, en la demencia de las flores, en la enfermedad reservada para la raza humana por los astronautas del Apolo. No creo en nada. Creo en Max Ernst, Delvaux, Dalí, Tiziano, Goya, Leonardo, Vermeer, de Chirico, Magritte, Redon, Durero, Tanguy, el Facteur Cheval, las torres Watts, Bocklin, Francis Bacon, y en todos los artistas invisibles dentro de las instituciones psiquiátricas del mundo. Creo en la imposibilidad de la existencia, en el humor de las montañas, en lo absurdo del electromagnetismo, en la farsa de la geometría, en la crueldad de la aritmética, en las intenciones asesinas de la lógica. Creo en las adolescentes, en la corrupción que hay en ellas sólo por la postura de sus piernas, en la pureza de sus cuerpos desaliñados, en los rastros que sus partes pudendas dejan en los baños de moteles miserables. Creo en el vuelo, en la belleza del ala, y en la belleza de todo lo que alguna vez haya volado, en la piedra arrojada por un niño pequeño que lleva en sí misma la sabiduría de los estadistas y de las parteras. Creo en la amabilidad del bisturí, en la geometría sin límites de la pantalla de cine, en el universo oculto dentro de los supermercados, en la soledad del sol, en la locuacidad de los planetas, en la redundancia de nosotros mismos, en la inexistencia del universo y el aburrimiento del átomo. Creo en la luz que arrojan las videograbadoras en las vidrieras de las grandes tiendas, en la agudeza de las parrillas de los radiadores en los salones de venta de automóviles, en la elegancia de las manchas de aceite sobre las barquillas de los motores de los 747 estacionados en las pistas de los aeropuertos. Creo en la no existencia del pasado, en la muerte del futuro, y en las infinitas posibilidades del presente. Creo en el desarreglo de los sentidos: en Rimbaud, William Burroughs, Huysmans, Genet, Celine, Swift, Defoe, Carroll, Coleridge, Kafka. Creo en los diseñadores de las Pirámides, el Empire State, el bunker del Fuhrer en Berlín, las pistas de aterrizaje de Wake Island. Creo en la fragancia del cuerpo de la Princesa Diana. Creo en los próximos cinco minutos. Creo en la historia de mis pies. Creo en las migrañas, el aburrimiento de las tardes, el temor a los calendarios, la traición de los relojes. Creo en la ansiedad, la psicosis y la desesperanza. Creo en las perversiones, en el amor obsesivo por los árboles, las princesas, los primeros ministros, las estaciones de servicio abandonadas (más bellas que el Taj Mahal), las nubes y los pájaros. Creo en la muerte de las emociones y el triunfo de la imaginación. Creo en Tokio, Benidorm, La Grande Motte, Wake Island, Eniwetok, Dealey Plaza. Creo en el alcoholismo, las enfermedades venéreas, la fiebre y el agotamiento. Creo en el dolor. Creo en la desesperanza. Creo en todos los niños. Creo en mapas, diagramas, códigos, juegos de ajedrez, rompecabezas, tableros de horarios de vuelos, carteles indicadores de los aeropuertos. Creo en todas las excusas. Creo en todas las razones. Creo en todas las alucinaciones. Creo en toda la rabia. Creo en todas las mitologías, recuerdos, mentiras, fantasías y evasiones. Creo en el misterio y la melancolía de una mano, en la amabilidad de los árboles, en la sabiduría de la luz.

sábado, 6 de agosto de 2011

10 años después.


La vida, en el sentido poético de la literatura,
había dejado de existir.
Solo despojos,
solo malas hiervas.

Y los niños seguían jugando a pesar de todo.


lunes, 3 de enero de 2011

Las niñas de plástico


Llovieron del cielo, como medusas bailando con la brisa.
Tan hermosas... Reflejando millones de colores en sus pieles de plástico.
Y a Verónica, a Raquel, a Silvia, a Lidia, a Carolina, a Carla, a Virginia, a Tamara, a Montserrat, a Ana, a Penélope, a Emilia, a Desire, a Ingrid, a Lola y a Bea se les iluminó la mirada.
Las veían caer a cámara lenta, absortas en las formas caprichosas que formaban al hincharse de aire.
Y bailaban, como ellas bailaban cuando llegaba la tarde, caprichosas y burlonas.

Las niñas las desearon como deseaban ser mujeres.
Jugaron a morir como niñas reales.

domingo, 7 de febrero de 2010

Frágil



Has empezado a parecer frágil...Frágil tú!
Al gran Atlas le han comenzado a flaquear las piernas. Igual que cuando a un excursionista después de hacer una larga travesía se libra de su pesada mochila y parece que vuela, pero sabe perfectamente que sus pasos no son tan seguros como antes.

Caerás.-


- Qué sabrás tú, que eres áspera a los sentidos...- dice Atlas con su eterno semblante cansado pero con su nueva sonrisa plácida y verdadera.



martes, 12 de enero de 2010

16:42



"Cuando la pupila ve una cosa que le gusta,
se dilata aún más para verla mejor".

lunes, 4 de enero de 2010

El Plan


Hace días que te estoy regalando mis sueños.
Con alevosía y nocturnidad.

En silencio los dejo caer por el precipicio de la almohada. Llegan rodando a la comisura de tu boca, y al entrar en ella, te hacen sonreír.

Y un día me regalarás tus sueños, pensando que son tuyos, pero no serán más que los mios regurgitados.



martes, 29 de diciembre de 2009

No nacer, como una piedra.


Una vez quise quedarme.
Detrás de los cristales, como una muñeca en un escaparate de navidad.
... tan deseable...

Y cuando quise quedarme, el alma, que no vive dentro como muchos creen, me agarró por el cuello con furia y me disparó hacia fuera.


Me pusieron un nombre, unos adjetivos y unas expectativas. Obligándome así a crecer y a sentir.
Sentí el calor de las personas y el frío de la soledad..
Oí gritar a la vida y rugir a la muerte.


Y pensé que allí dentro hubiera sido inmortal.
Y feliz como una piedra.

lunes, 21 de diciembre de 2009

OYE, TÚ!


El mejor oído es el del desconocido.
Y digo esto sabiendo que eres tú,
ser anónimo que escuchas mis letras,
no las oyes de mi boca como la gente común.
A ti te hago partícipe de mis locuras y mis corduras.
A ti que se que eres real.
Porque no solo me oyes
sino que subrayas con tu mirada todo el entrelíneas,
y lo mejor,
lo haces sin ningún propósito.
Haz conmigo lo que quieras.
Úneme los puntos pensando que son pistas
y dibujarás coordenadas precisas
de un divagante y amplio "yo misma".
O puedes entrar un momento,
escucharme prestando toda tu atención
y cuando te vayas de aquí hacerme desaparecer de tu mente.

Así serás completamente mío,
durante los segundos que con toda sinceridad
tengas ganas de prestarme.
Yo te doy, tú me das.
El principio irrevocable de las relaciones humanas.

No es que este mecanismo social sea mejor,
es ENORMEMENTE DIFERENTE.
Y eso es inestimable
cuando la normalidad
(la mía, la d los demás...)
se me antoja como un espantajo terrorífico.

lunes, 23 de noviembre de 2009

Gnomos

Desde la ventana del autocar se ven las ráfagas de luz de las linternas. Son frecuentes los despliegues de búsqueda por la montaña. El ejército organiza las cacerías, pero en su mayoría son voluntarios los que participan.
Los seres no miden más de un palmo y se esconden con facilidad entre la hierba.
Al principio eran leyenda; llamados por todo el mundo enanos, gnomos o duendes. Poco a poco comenzaron a ser una realidad y ahora son un peligro público.
Son como ratas. Hay cientos.
En general a la gente les repugna aunque también hay organizaciones que actúan en su defensa, argumentando que son una especie homínida, que poseen inteligencia como nosotros.
De todo se aprovechan en la tele, y hoy han metido a tres en la casa de Gran Hermano.

Desde la ventana del autocar también he visto Benidorm, y me ha parecido incluso más sorprendente que la caza del enano.

martes, 27 de octubre de 2009

La Ciencia del Pez Globo


Pertenezco al orden de los tetraodontiformes.
Tengo la cualidad extraordinaria de multiplicar el tamaño de mi ego hasta hacerme intragable ante mis posibles depredadores.

En pequeñas excepciones este dispositivo natural se dispara sin previo estímulo, supongo que por una orden cerebral con el fín de nivelar mis frecuentes bajones de serotonina y de manera más frecuente cuando me siento atacada o asustada.

Y como cualquiera de mi especie, temo que alguien pueda manejarme algún día. Alguien que no tenga miedo a mis palabras punzantes ni al veneno de mis artes. Alguien que pueda sacarme de mi medio natural, dejarme secar al sol mientras conservo el tamaño histriónico de mi ego para convertirme luego en una lámpara decorativa introduciéndome una bombilla por la boca.





martes, 6 de octubre de 2009

Los muertos no se deben guardar.


Llegó con sus zapatos, los de las ocasiones especiales.
Era él.
Y llegó con la sombra helada y el pensar dormido.

En su boca, una sonrisa a medio dibujar, unos labios que nunca decían nada nuevo.
No había ni una sola emoción que asomara de sus ojos que me conmoviera o inquietara.
Ambulaba por el piso y yo a veces le acompañaba en sus pasos absortos. Pero siempre intentaba esquivar el encuentro con su cara. Esa cara que yo había amado y que era mía.


Era él y había vuelto.
Y estaba a mi lado para recordarme para siempre lo sola que me había quedado.




Inspirado en:



domingo, 6 de septiembre de 2009

Los del chubasquero...




Hay un chico en la mesa más retirada del bar. Dice que es escritor. Bebe cerveza negra. Le pregunto donde está el lago. Me lo indica con torpes palabras en mi mapa arrugado. Viste gabardina oscura y tiene la mirada anciana aunque no debe tener más de treinta y cinco años. Es muy amable, aunque no sonrie.
Me cuenta que en el lago habitan ángeles, que usan chubasqueros, que están ahí para escuchar tus pensamientos bucólicos, que recopilan informaciones de las mentes inquietas.
Pienso que son un pueblo tan curioso como afortunado, no obstante cambio de opinión en mi idea de visitar el lago. Mis pensamientos, esos que no se escriben, son míos y podrían alterar el orden celestial.

domingo, 23 de agosto de 2009

El Silencio de los Conejos Rosas


Hoy me he despertado en el tren notando como una explosión de saliba penetraba en mi boca entreabierta. Un vagabundo tosía a veinte centímetros de mi cara.
He deseado que la humanidad muriera en manos de un coloso de inocencia y que nada quedara vivo, ni tan solo la pena.


martes, 14 de julio de 2009

"Tengo Hambre".
o
Anotaciones precipitadas sobre el manjar no vegetariano.




0.-La gula es el deseo desordenado por el gozo de otro cuerpo.
1.- El hambre es el motor y receptor que habita en la yema de los dedos y/o en lo blando de debajo de la lengua.
2.- La lujuria abre el estómago.
3.- Solo tienes que ver un cuello para salivar.
4.- Un pecho podría abastecer al ser humano durante meses.
5.- Es inevitable relamerse melosa notando el exquisito cuerpo que te arropa.
6.- El canibalismo está infravalorado.





miércoles, 1 de julio de 2009

La Mochila de Alicia
o también conocida por
"La Metáfora de la Mochila llena de Mierda".


Alicia corre.
Y en cada zancada se mancha los muslos con un bonito estucado de barro.
La mochila le pesa y no le permite dar pasos más ligeros.
Maldita mochila llena de cosas inútiles.
Cada vez más llena.



Fotografía de una Alicia cualquiera en edad de no llevar mochila.

miércoles, 10 de junio de 2009

Everything is Fine

Me estoy cosiendo el alma con un hilo fuerte de metal. Tibante. Frío.
Dentro del tórax los alveolos se tambalean disfrutando de la música lejana de la radio: "Is that all there is?".
Detrás de las pesadas cortinas rojas todo es más liviano. Incluso la aguja que traspasa la nueva carne parece más fiable.
Me estoy reconstituyendo, porque después de la tormenta, llega la calma, y luego el agua se convierte en mar o en presa. Ambas son buenas opciones si crees que has aprendido a nadar.


domingo, 26 de abril de 2009

"DramaSubway"

Todo el mundo leía su periódico de pie. No había rostros, solo papel impreso. El Gobierno había vuelto a reclamar luto general.
En las escaleras mecánicas del metro hay restos de carne pegada. Esquivo un trozo de maxilar aún fresco, y los demás usuarios hacen lo mismo detrás mío. Es increíble la velocidad con la que los seres humanos nos acostumbramos a las cosas.
Supongo que estaremos una década más en esta situación y luego resolverán el problema.
No se puede ir por ahí estallando en mil pedazos.


miércoles, 22 de abril de 2009

Canto a mí mismo.
Walt Whitman.


(...)
Oh corcel de gran belleza,
sobervio y que responde a mis caricias,
la frente altiva y abierta,
las extremidades relucientes y ágiles,
la cola larga hasta barrer el suelo,
la nobleza brillándole en los ojos,
finas orejas, de movimientos flexibles.

Dilata la nariz al sentir mis talones,
se estremecen de gozo sus miembros
perfectos cuando lo galopo.....

Sólo te cavalgo unos minutos, corcel,
y te abandono.

¿Para qué me hace falta tu paso veloz,
si yo lo supero?

Aunque esté sentado o de pie,
corro con mayor rapidez que tú.

martes, 24 de marzo de 2009

Calista, una alicia más.

A Calista le gustaba el invernadero. Ya desde los catorce años había instaurado en su vida esa bonita tradición de verano: ducharse con agua caliente, ponerse un vestido corto e ir descalza hasta el invernadero. Una vez ahí recorría todos sus pasillos despacio y al primer síntoma de calor se dejaba caer ahí donde estuviera, sobre la tierra cálida no trabajada.
Allí, escondida entre el verde asfixiante,
soñaba consigo misma.

Le gustaba el invernadero porque le hacía sudar la piel y le mecía el alma. Era la única manera de vencer al bochorno, dejarse ganar dulcemente por él. Y cada año que visitaba a sus tíos cogía su mejor libro y su peor vestido. Otro verano más de alicia solitaria. Y cada año volvía el mismo rubor adolescente cuando notaba las gotas de sudor
deslizarse por detras de las rodillas.






miércoles, 18 de marzo de 2009

Sinestesia

"Las personas que tienen una rara condición llamada sinestesia ven sonidos,
huelen los colores y saborean las formas.
Los neurocientifícos piensan que ellos representan
una ventana hacia el misterio fundamental de la conciencia humana".
Brad Lemley




A jugar!!!

miércoles, 11 de marzo de 2009

En la puerta había una gorra negra.

En la puerta había una gorra negra. No era un color apropiado para una niña de tres años, o por lo menos no para una niña como ella. Ella que se sentaba en el jardín a mirar las hormigas trepar por las fresas. Ella que tenía un gorila de montaña como amigo imaginario. Ella que tenía las piernas gordas y el culo pequeño.
No era una gorra de niña, era la gorra de su bisabuelo que había sido conductor de tranvías en Barcelona.
Colgada ahí solo la alcanzará cuando le crezca la cabeza.

martes, 3 de marzo de 2009

¿y mi A?


Había perdido las letras.

Pensaba que las tenia bien guardadas, a salvo.

En el cajón donde almacenaba los besos no estaba, había rebuscado bien, sorprendiéndose de algunos que había olvidado. Estaban todos desparejados, revueltos, los fríos con los cálidos, los que acaban con lágrimas y los que empiezan con risas.


La última letra que vi fue la B, no una b cualquiera, fue una B mayúscula. La recuerda con toda nitidez. Metí mis piernas por los huecos y surqué los cielos con ella. Pero el viaje acabó con una gran hostia contra un árbol, y allí me quedé y la B se fue volando.


A veces me metía en papelerías, y cuando la dependienta se despistaba, me asomaba al mostrador por si estaban allí escondidas, entre las cartulinas de colores. Miraba a todo el mundo con sospecha; ese chico de ahí podría tener mis emes en los bolsillos, esa gorda de allí se podría haber comido todas mis ges y la niña que bebía un refresco podría estar sorbiendo con cañita todas mis os.


Me obsesioné de tal forma que intenté crearme yo mis letras propias, a imagen y semejanza de las que recordaba. Pero cuando las ordenaba una detrás de otra no me contaban cosas bonitas, solo malas historias de gente deformada de espíritu y eso no me gustaba. Eso me desgastaba.


Había perdido las letras y el objetivo de la vida se había convertido en recuperarlas.
Soñaba cada día con mi A, porque aunque fuera la más sobervia, era la que mejor me caía.


domingo, 22 de febrero de 2009

"Flexión"

En esta vida todos deberíamos ser más abogados que científicos.Guiarnos más por los hechos, no por teorías delirantes pensadas por nosotros, los cualquieras.

Aunque para qué engañarnos... la bata de científico loco siempre resultó ser como una segunda piel.

domingo, 15 de febrero de 2009

Loop


Bienvenidos a mi mundo,
pasen,pongase cómodos
y agarrense fuerte.

Sientan el vértigo y el desequilibrio.
Noten como están sujetados a la seguridad
pero como acaban entumeciendose las manos de someterse al peligro.
Noten el estómago ponerse del revés,
noten la sangre bullir y aplastarse contra el tímpano.

Qué el viento se lleve esa lágrima irreflexiva
y sientan como la boca ríe,
o sonríe,
o se expande hacia ambos lados de la cara.

Pero ante todo recuerden que
sentir el viento de cara,
volar estrepitosamente,
y querer gritar,
y llorar
y reirse a carcajadas
es parte de este tobogán
y tiene el mismo precio.


Disfruten del Viaje.


(Brindo por los buenos momentos)

jueves, 5 de febrero de 2009

Mis pies desnudos


07:30. suena el despertador.
07:37. vuelve a sonar el despertador.
08:09. es la última oportunidad... o no.08:14. apago el despertador.
Rememoro: Es jueves, es invierno, estamos en el 2012.
Hoy se acaba el mundo.
Lo tengo marcado en el calendario de la nevera desde que pasaron la circular.
Hemos quedado todos en la playa para verlo con todo detalle.
Al principio baraje la posibilidad de quedarme en la cama.
No sé si ponerme chándal o ir con ropa elegante, en plan "el día de tu funeral".No estoy nerviosa, solo tengo sueño.
Me incorporo de la cama y pongo los pies desnudos en el suelo para apreciar por última vez esa sensación.



domingo, 25 de enero de 2009

Navegando en parafilias.

http://es.wikipedia.org/wiki/Parafilia



Dice Cronenberg de sus films censurados:
“Solo puedo explicar lo que siento por analogía. Envías a tu hermoso niño a la escuela y regresa sin una mano. Telefoneas a la escuela y ellos responden que el niño sería más socialmente aceptable sin una mano, la cual era más bien una mano perversa. Todo el mundo se sintió mejor cuando fue suprimida. Fue por el bien de todos."

Imagen del día:

jueves, 22 de enero de 2009

Fallece mujer joven automutilada

Llevabas muerta cinco días.

Hacia cinco noches que habías decidido volver.
Lo que no sabíamos es que habías vuelto para despedirte.
A todos nos sorprendió tu energía y hambre por el mundo, después de todo lo que había pasado, después de la digestión funesta del accidente. Pero sonreías y querías ir a emborracharte.
Me dijiste que habías perdido el miedo, que el miedo era lo que te hacía llorar, lo que te agarraba del cuello y te asfixiaba. Brindaste porque ya habías comprendido la lección que te había conferido el dolor.
Te apostaste con los borrachos del bar que eras capaz de mutilarte un trozo de dedo. Y allí mismo te lo seccionaste. En tu cara no había rastro de dolor. Solo de compasión por los demás por no entender la mutación que el horror había hecho en ti.


En mitad del asombro, te seccionaste otro dedo.
Y luego otro más.

lunes, 19 de enero de 2009

...

...

3
2
1
Un misil guiado corrige su trayectoria a medida que vuela.
Su misión se convierte en exito cuando culmina en su propia destrucción.



lunes, 29 de diciembre de 2008

Una triste historia de una bolsa de pipas.



Pensó en hacerle una sorpresa.
Se puso su mejor ropa interior, sus medias compradas en Alemania, su liguero negro y se tapó con una gabardina. Se metió en el coche. El coche no tenia calefacción. Le esperaban seis horas de trayecto. Siguió las coordenadas de una voz mecanizada intentando ser amable. No paró hasta los trescientos kilómetros. Entró con cara de sospechosa a un autoservicio a comprarse algo para cenar. Pero había olvidado la targeta de crédito. Cuando volvió para el coche ya no quiso volver a salir. No quería volver a pasar por el mal rato que supone pensar que todo el mundo sabe que estas desnuda tras el abrigo. Le quedaban casi dos cientos kilómetros de viaje y mucha fe en el buen criterio del gps. Cuando llegó a la portería picó a uno de los timbres y preguntó por Olga. Hay 0.5% de probabilidades de que haya una Olga en cualquier domicilio. Así que amablemente le abrieron la puerta para que pudiera ver en los buzones una pista sobre el verdadero piso. Pero, ante su sorpresa, no habían buzones. Solo una caseta de portero vacía. Aunque sintiéndose ridícula pensó en cómo posar en actitud de asalto apoyada en la barandilla esperando que él volviera a casa. Sexy, informal, femmefatal, dómina, juguetona. A las dos horas le dolían los pies y se descalzó. Comió unas cuantas pipas que le quedaban en una bolsa que muy afortunadamente llevaba en un bolsillo de la gabardina. Se acurrucó en un escalón. Tenía mucho frío.
Y se fue, dejando solo por rastro una bolsa de pipas que él miró con asco cuando entro en el rellano.

domingo, 28 de diciembre de 2008

Peleando con el Hielo


¿Qué pasaría si hablara hacia la pared?
Ahí, no estás tu, eso es seguro, pero...¿y si yo hablara hacia delante y tu me oyeras con interferencias o incluso eco?
¿Qué pasaría si yo solo fuera tu construcción mental?
Te diría que todos deberíamos cuidarnos muy bien de no coser bien las fantasias , dejar que se deshilachen, dejar q vuelvan a ser harapos de mil usos distintos.
¿Qué pasaría si no he entendido tu mirada?
Esa es fácil, sería altamente perdonable ya que si no hay respiración ni una nariz en medio de dos ojos se pierden millones de matices.
Qué pasaría si me atreviera a decirte: "Hazme volar". Qué pasaría si no hubiera ya perdido la emoción de los juguetes nuevos. Qué pasaría si no fuera distante y fría. Qué pasaría si todos tuviéramos el valor de gritar.
De momento sigo peleando con el hielo, aun no sé si quiero ganar. Será que disfruto luchando.

Que las letras nos salven a todos.

miércoles, 10 de diciembre de 2008

Mi Territorio

Mi territorio es un peonza tarada achatada por los polos.
Si la lanzó hacia el centro, se va precipitadamente hacia la derecha.
Si la lanzo con la izquierda, se irgue firme y orgullosa pero inmediatamente vacila temblorosa y cae.

Mi territorio no tiene un pasado construido, porque nadie lo conoce bién, porque nunca se ha creido una sola versión, porque el miedo imposiblita la única razón que hay, la ética.
Sin pasado construido no hay proyección de futuro.

En mi territorio todas las guerras son justas y santas.
Y siempre las ganan los mismos.
Son aquellos que andan sobre fosas de muertos olvidadas, complacidos por el silencio.

Mi territorio es una peonza, un juguete viejo que no evoluciona.
Demasiado gorda y torpe a causa de los secretos que se ha comido y que nunca quiere vomitar.


.
Frase del día:
"Necio, aprende; que el mozo del ciego un punto ha de saber mas que el diablo".
Lazarillo de Tormes. Anónimo.

lunes, 8 de diciembre de 2008

Amadora.
La cabeza náufraga.




Lo que más asco me da, es su pelo.

No soporto que rocen mi piel esa clase de cabellos. Me dan grima, me recuerda a lo mísero y feo que puede llegar a ser el mundo.

La habían comprado en un mercado de gitanos en Portugal. Estaba incluso más sucia que ahora, aunque eso es incomprensible, pues nunca le había limpiado la cara. Seguramente el recuerdo se ha difuminado con el entorno.

Allí, sobre una sábana roída aunque de inmensa calidad, yacía ella. También habían otros cachivaches. Una llamativa caja de música. Una colección de nudos marineros enmarcados. Unas libretas escolares usadas con el espiral de metal retorcido de forma amenazadora. Habían llaveros, vasos y fotografías de antiguas vedettes.
Pero ella, Amadora, les susurró con su boca aplastada contra la sábana.
Y se la llevaron a casa.

Al principio la convivencia fué fácil e incluso normal.Parecía que le complacia su nuevo hogar. Podía ver los balcones ajenos y las coladas ajenas.
Pero un día, tras llebarnos a la actuación más sórdida que hemos tenido nunca, show que quiso presidir personalmente sobre una mesa en mitad del escenario, desapareció.
No nos atrevíamos a imaginar qué habia pasado. No preguntamos. No esparamos su vuelta.


Ayer, apareció escondida en un sombrero de copa. Nunca nos explicará nada. Nunca sabremos por qué se fué y por qué quiso volver justo un año después.
Ahora solo sabemos que le gusta ponerse máscaras de vez en cuando y mirarnos en su estante sobre el televisor.



martes, 2 de diciembre de 2008

La Nada Muerde como un Perro


Lo único que necesito es una sonrisa feliz.
En mi búsqueda me asomo y no veo nada.
La nada muerde como un perro.
Y sin embargo,
lo mejor que se puede hacer
es volver a mirar.


(Empiezo a sospechar que la nada podría ser lo que queda de un dios cuando se oculta avergonzado de nuestras mediocridades).

Deberia dejar que me cuidaran más.

The mirror mask

jueves, 16 de octubre de 2008

Disección

Anotación nº1:
La humedad se puede masticar. El clima mediterraneo es cosa del pasado. El trópico está a la vuelta de la esquina.

Anotación nº2:
Ayer las montañas eran enormes y lejanas. Aparecieron ahi de golpe. Puede ser la isla de King Kong que se aproxima.

Anotación nº3:
A pesar de los sueños no gratos, estoy extrañamente relajada y feliz des del lunes.

Anoración nº4:
Hay alarma en el rio. Ha crecido un metro y medio el nivel del agua.
No obstante nadie ha visto llover.

Anotación nº5:
Lo que más recuerdo de la Topografia del Terror es a una niña agachada jugando con las flores.


Momentazo del dia

A Fool In Love - Tina Turner

domingo, 17 de agosto de 2008

Sabiduria Vikinga

"Nadie es completamete idiota si sabe estarse callado"

viernes, 15 de agosto de 2008

Forbidden Zone





"El ciudadano Kein de las series B"

martes, 12 de agosto de 2008

Yo lo que soy es un triángulo.

http://www.imeem.com/people/WZ7nZXL/music/cjKJ3W08/astrud-cambio-de-forma/


Estoy intentando comportarme como un ángulo recto.

"Tú ya sabes que yo nunca pienso, yo me proyecto".

martes, 5 de agosto de 2008

Dolor de espalda


El dolor era tan agudo que se le habia incrustado una mueca horrible en la cara de manera perpétua.
Si pudiese se retorceria dia y noche sobre si misma. Deseaba curvar su columna vertebral de forma concéntrica, como esos insectos negros que se "malesconden" haciendose una ensaimada.

Quizás su juventud la perdió cuando empezó el dolor, ya no se acuerda, pero las fotografias son reveladoras. Su fisonomia era plácida, no tenia agruptas sensaciones de malestar, ni mirada cansada y resabiada. Solo le bastaba respirar cuando habia estado lloviendo toda una mañana para tener un color salubre en la cara.

Ahora ni el sol, ni su vitamina D, ni la euforia que se desata tras la liberacion de oxígeno tras la lluvia, ni la paz del frio ni la complacencia del calor, nada hace posible quitar esa expresión de su rostro.

El dolor es tan intenso que borra toda dulzura que pueda resistirse al paso del tiempo.

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Esta sopesando muy seriamente arrancarse la espina dorsal y masticarla con sus propios dientes.

domingo, 6 de julio de 2008

domingo, 22 de junio de 2008

Esperando al Chico del Bate

Shiroi Oka - Maromi no Theme - Susumu Hirasawa


Esperando al chico del bate de los patines dorados. Un golpe en la cabeza certero, y zas! mis problemas quedarian en un segundo plano, un kitkat de verdad, obligado.
Pero aqui lo que más se parece a una niña dulce con transtornos de personalidad soy yo misma, y no se patinar.


Música de cierre de la serie de anime "Parania Agent" de Satoshi Kon, el David Lynch nipon.

Frase del dia: "Cuando una puerta se cierra, te quedas solo y a oscuras en el pasillo".



miércoles, 18 de junio de 2008

La niña perpleja que vivia bajo un arbol.






Perpleja me quedo cuando descubro que en vez de muletas de Dalí, lo que tengo para reforzar mis sueños son unas rutinas volubles que nada tienen q ver con mi voluntad.

Me doy cuenta que mis decisiones son impulsivas, cuando yo por definición y tradición no tengo casi pulso.

Será que soy una niña salvaje que todavia tiene que aprender mucho del mundo de los que quieren que permanezca, debo aprender lo que los demás quieran que sea, para guiarme, para no andar tan perdida, para no ir desnuda ahuyentando al hombre civilizado.

La evasión me deshumaniza, tanto, que he decidido volver a escribir, para contemplarme por dentro.

Perpleja me quedo cuando soy incapaz de narrar una historia, con planteamiento, nudo y desenlace, que nada escribo con coherencia ni con intención de perfeccionar mi pensamiento, y no obstante, me da paz y recomforta. Y aunque no hable el idioma de los que me quieren entender, mis balbuceos y muecas primates, mi lenguaje corporal de manada de lobos hacen un gran esfuerzo, y quiero que se tenga en cuenta.

Este es mi pequeño oasis budista, y aunque suene a declaración de intenciones y que deberia ser una presentación de este complejo mundo, ha aparecido aquí, marcando una inflexión que espero que sea un imperfecto reflejo de mi vida.



Foto de Flor Garduño

jueves, 29 de mayo de 2008

jueves, 1 de mayo de 2008

Se acabaron los cuentos





Se acabaron los cuentos, porque hay demasiados muertos en ellos. ¿Por qué al lobo le abrieron en canal para llenarle por dentro de piedras para seguidamente tirarle al rio? ¿Por qué han de quemar a señoras hermitañas en hornos? ¿Cómo pueden comer perdices despues de ser tan crueles?

En mi cuento no habian crueldades, solo un baile y mis labios expirando humo. Un lobo nada feroz y un niño bueno andando sobre una raya mal trazada en el suelo con aires de funambulista. Habia tambien un enano en un vientre inacabado y un oido sabio que escuchaba y comprendia.

El mundo de Alicia ya me ha sobrepasado. El tablero de ajedrez se ha hecho concreto y confidente. Ya no soy una niña, ya no soy un cuerpo con intencion de ser.

Se acabaron los cuentos, excepto este, el que recuerdo continuamente.






Beck - Everybodys Gotta Learn Sometime

miércoles, 9 de abril de 2008

- Cages -


Al principio era el fin.


Muchisimo antes de que surgiera la idea de la vida, ya existia un espíritu yermo y frío.

Y en su sueño profundo y alterado, soñó un sueño que daria sentido a su existencia y, cuando finalizó el sueño, el espíritu despertó y se lo repitió a si mismo muchas veces, como para recordar todos los detalles, incluyendo la parte en que el sueño dio a aquello un nombre.
"Muerte", se dijo el espiritu, dejando que el sonido de esa palabra le envolviera.

Y así la Muerte se puso a complir aquel sueño.
Concentró sus pensamientos y los dejó volar y estallar en el interior de su cabeza. Al principio eran brillantes y llamativos, llenos de luz e imaginación, pero con el paso del tiempo se fueron amortiguando. Los colores de deslustraron, volviendose oscuros y ocres, la luz adquirió un tono grisáceo que pudrió las sienes de la Muerte.
Temiendo que el sueño no llegara a realizarse, la Muerte se cogía la cabeza entre las manos, desesperada.




Y entonces sucedió algo extraño. Del pensamineto enfermizo y deteriorado pozo de pensamientos rendidos salió la vida. Una vida sencilla y ponzoñosa, pero vida en definitiva. La Muerte cultivó a la bacteria con amor y esmero. La medró en aquel mundo sofocante, sorbiendo a la Muerte toda su energía, pero la Muerte no se percataba de ello, pues tenia toda su atención en las fracturas, multiplicaciones y fragmentaciones que tenian lugar en su interior.
Y cuando el virus se comió la ultima partícula, se quedó a vivir en el sarcófago seco de la Muerte.

Y al poco ya habia tierra y un jardín, y extrañas y hermosas criaturas cantando canciones y contando historias bajo un sol ámbar.
Pero todo tiene que dormir y, durante esas breves muertes, el sueño continúa, recordándole su principio a todo.
Al principio era el fin.
Y a veces ven más allá de las construcciones fabricadas de la existencia y vislumbran la fría cáscara de la Muerte que lo envuelve todo.

fin

Dave McKean.


sábado, 22 de marzo de 2008

Jugar al revés.

Mi cuerpo se dilata y se contrae. Es un cuadro abstracto e indefinido.
Hay cuerpos que desprenden calor y hay cuerpos que absorven.
Hay pieles que cambian de sabor y otras que su esencia queda pegada a tí, durante horas o segundos.
Los juegos se basan en diferentes reglas, lo importante es no seguirlas si es necesario.

Buen provecho jugadores.

jueves, 13 de marzo de 2008

martes, 4 de marzo de 2008

Red Light



Me encontraba en el distrito de la carne. Allí donde todas las piernas son regalos, incluso las más feas, las más apetecibles, las más exóticas, las menos mirables.
Todo el mundo anda nervioso, incluso el que viene de nuevo, el que reincide y el que se va.
Si nada está rojo es que las cosas van mal.
Allí he visto las miradas más rudas, el animalismo latente se huele.
Y el animalismo patente apesta y te hace sonreir a la vez.


Me pongo la capucha y respiro hondo el aire frio y con aromas. Tras asegurarme que todavia tengo los diez dedos contesto a una pregunta que no logro entender. Me siento de allí, porque "allí" no es ningún lado. Es un espejismo, es un decorado motor del universo. Me siento como todos los demás y eso es agradable por una vez.

Me sorprenden sonrisas cómplices o sinceras. Universo de hombres y muñecas trasnochadas. No ellas, las artistas, sino las demás. Hay minutos rápidos y hay minutos lentos, emborrachados de humo, neones y remordimientos cristianos.
Dante iba muy equivocado.

Volveré seguro, prometí comiendome un nacho.

Dietrich dixit

"Mis piernas no son tan hermosas,
lo que pasa es que solo yo sé que hacer con ellas".


Lola´s Advertisement

Si quieres sentirte en paz y lleno de vida.....




Hoy no tengo nada más que opinar.

domingo, 24 de febrero de 2008

Estarán.


Señoras y señores, ayer fuí al campo.

Y aunque todavia no habian amapolas, ni yo llevaba coletas ni vestido rojo, fuí feliz.

Noté crujir la tierra bajo mis pies, esa tierra que remueve el hombre para crear más vida aún. La altera, la destroza para obtener un interés personal, y no obstante, es lo más respetuoso que sabemos hacer con ella.

Mi perra conoció la montaña, persiguió gatos que huian a subirse en árboles, me protegió de abejorros y olfateó el aire de verdad.

Las sillas de hierro no eran las más cómodas que he conocido, pero el sol de invierno me curó un poco de las heridas de la semana.

Me pregunté el porqué del azul del cielo y de las montañas más lejanas. Y pensé que ella me podria hacer más sabia. Que allí abajo no habia nada más que me enseñara. Prometí a la rama de la tomatera y al calor de las piedras que volvería.

Y de nuevo estarán ahí las amapolas. Estarán.
(perdón x mi bucolismo extremo..es lo que hay)

jueves, 21 de febrero de 2008

Se Busca




Te visito cada noche
y no puedo ver colores,
solo formas geométricas que me cuentan las mismas cosas de siempre.
Sin matices.
Tus no colores me desubican,
hacen que las cosas pierdan consistencia.
Sin color...Sin sabor.
Te visito cada noche porque espero una nueva forma que me invite a colorear tu existencia.


sábado, 16 de febrero de 2008

Mis pies sostienen mi mundo




Mis pies sostienen mi mundo.
Acarician por igual arena, madera o frio mármol.
Reposan sobre mimbre, hierro y hormigón.

No pueden crecer más, y si lo hicieran
seria una persona más fascinante todavia de lo que soy.

Mis pies han cambiado conmigo,
han andado lo que yo he querido
y lo que no también.
Se han hecho conocedores de nuevas caricias
y agradecen cuando recuerdas su existencia.

Ellos trabajan y callan.
Aunque preferirian andar descalzos más amenudo.
Lo sé porque me lo cuentan cada noche,
cuando mis dedos los surcan con cuidado de enfermera.

Mis pies sostienen mi mundo
cuando todo parece que se desploma.





martes, 12 de febrero de 2008

lunes, 11 de febrero de 2008

Diagnóstico







Hay una proteina que me falta entre las conexiones neuronales que hacen que mis ideas no queden fijas en mi cerebro. Aparecen, resultan geniales y abandonan su sitio porque no recuerdan los motivos que les hacia ser tan geniales.

El médico me ha dicho que eso no duele, aunque a veces creo que anda equivocado en sus teorias.

El médico me ha dicho que he de aprender a vivir con ello, igual que un sordo no canta y un bizco no seduce con la mirada.

La gente que me rodea cree en mi genialidad, pero me otorga la medalla de pobre chica. Y estoy ya cansada de ir con la cabeza cabizbaja del peso de los trofeos que no se muy bien cómo pararon ahí, si nunca he tenido la impresión de haber ganado nada.

Nunca he tenido esa proteina, por eso no puedo echar de menos algo que nunca he saboreado y que mi organismo no ha hecho funcionar jamás. Es como pedirle a un psicópata que sude cuando esta pensando en matar. Es como echar de menos el rabo ancestral que nos proporcianaba un extra de equilibrio en esta vorágine llamada vulgarmente vida.

Es de noche.
Y solo espero que nadie se haga preguntas, cuando no existen las respuestas.


sábado, 9 de febrero de 2008

- Gracias vecina.-



Hace unas noches, cuando repetia mi mecánica rutina de cerrar el dia, me encontré una araña detrás del cristal de la ventana de la habitación.

Una araña pequeñita, pero sabia y antigua. Una araña no de esas que nacen de la nada de patas largas y cuerpo ínfimo, una araña que tenia su integridad arácnida en toda regla.

Siempre me han dado grima, bueno no, hubo un tiempo en el que con eternas costras en las rodillas me agachaba a recogerlas y divertida les arrancaba las patitas, dejandoles solo una. Experimentos de científica enana, supongo.

Pero mi encuentro con ella me recomfortó. Seguramente ella y todos sus antepasados han vivido tras esa persiana, ajenas a todo, felices en su vida oculta e inmenso territorio, incluso muchisimo antes de que yo apareciera detrás de ese cristal.

Y se habia asomado para mí. Para que la viera. Para que no me encontrara tan sola. Para que por un instante olvidara dónde estaba, cuál era mi situación y mi lugar en el mundo. Para tranportarme unos segundos a la montaña, dónde su presencia no me hubiera impresionado.

Esa noche tras los párpados cerrados mi mente respiró mejor.
Hecho de menos una vida que no es mía.

.

jueves, 24 de enero de 2008

Escrito en una servilleta.


Alientos reciclados que pasan de boca en boca.
Cuerpos grises, húmedos, redondeados por la mano que los toca incesantemente.

El jefe indio que presume de sabiduria incrustrada en las arrugas consulta el fuego y le dice que no ve nada. Oráculo de pacotilla.

La luz se consume. La energia se agota.
El sudor caliente se evapora cuando surca el vello inexistente, que como tal, no se puede erizar.
Respiración reclinada sobre nucas, dedos que poco abarcan.
Ella quiere algo, y ese algo se queda distraido bajo las hojas verdes de los árboles más altos. Al fín y al cabo, las crisálidas son sarcófagos frágiles.

Hace mil dias que vaga, intentando no pisar los cuerpos desnudos que pueblan el camino.
Ya no hay motivos.
El aliento está gastado.


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domingo, 20 de enero de 2008

El Donante Universal

"En un tiempo futuro los hombres perderán todas las referencias estructurales que actualmente definen sus vidas. Nuevos paréntesis establecerán nuevas costumbres que incitarán la llegada inminente del límite extremo. Se emprenderá un nuevo viaje donde la sangre recobrará el valor que le fué robado...".


.

Sin duda, Mr.Blonde

Porque yo no tengo la culpa de ser hija de mi tiempo y
que me guste quejarme constantemente o disfrutar con Tarantino.


jueves, 17 de enero de 2008

Saltarse el Turno


Este cacho papel es para arrojar lo que llevo dentro. Arrojar es sin duda más bonito que vomitar.
Y ahora solo tengo la prolongacion memoristica de la continua embestida animal.
Y asi, no se puede trabajar. Y asi no se puede hacer un sofrito y una ensalada para el tupper del dia siguiente. Así una no se puede concentrar en mentalizarse en que mañana se mezclará en un transporte público con miles de olores diferentes.

Por eso fuma, para matar la pituitaria.


Se pondria a correr despavorida entre el laberinto de caras ajenas o cercanas, correr, correr, correrse hasta perder la consciencia y caer hasta el nucleo del planeta, para despues ser arrojada al mundo en forma de volcán asesino.
Porque saltarse el turno siempre es arriesgado, porque sin emoción, la vida muere.



viernes, 11 de enero de 2008

"Una temporada en el Infierno"



Plof!

A veces soy tan jodidamente pesimista...
...pero solo a veces.






domingo, 6 de enero de 2008

El Tiempo Debora.




El tiempo debora.

Tic Tac.
Para tí pasa de manera densa,
para mí cada grano de arena al caer
hace retumbar todo el universo.
Tac Tic.
Veo la luz roja que atraviesa las cortinas
de una habitación que nunca fué mia.
Tu piel huele a mí.
- Mi piel aspira a oler a tí.- pienso.
Tac Tic.
Juegos de trileros:
El rey se esconde ante mi vista
una y otra vez.
Y yo rio, porque ante la estupidez
lo suelo hacer.
Tic Tac.
-¿Qué esperas del encuentro?.-
- Solo un tiempo suspendido.- respondo
- No te reconozco, no te comprendo.-
- Eso es porque nunca ha sucedido.-
Tac Tic.
El rey se vuelve a esconder
tras una mano ágil
que sabe demasiado de mi cuerpo.
Los ojos, ya cansados,
dejan de perseguir la farsa y el engaño.
Tac Tic.



sábado, 5 de enero de 2008

Queridos Reyes magos....





Que los reyes os traigan muchos besos.

martes, 1 de enero de 2008

La Bestia Cercada



Perder es esperar.

Perder es tener miedo.
Perder es inmovilizarse.
Perder es no luchar por algo q sospechas que podrías ganar.

Pero ser un perdedor es más fácil. Olvidar que un día ganaste y podías gozar de ser grande, de poder acariciar con riqueza, de poder amar sin temor a la temporalidad, a la distancia, a tus propias circunstancias.

La lluvia que lo limpia todo, hace tiempo que no cae. Las gotas se mantienen suspendidas en un frío alambre de contención.

La bestia está cercada y no se permite ser feliz.

Pero la bestia nunca olvida que el fuego quema y da calor y reconforta.
Y que la llama da paz en la retina y puede volver a vibrar abrazada al combustible que la alimenta.

Ganar seria volver a sentir un instante de paz.
Ganar seria volver a abrazar con casi la intensidad de una madre.
Ganar sería desplazarse, avanzar… a lo mejor, no como un animal, sino como una planta, y llegar a brotar.
Ganar seria olvidar que un día perdiste, y gozar siendo grande, acariciar con avaricia, amar sin temor a la temporalidad, a la distancia, a tus propias circunstancias.





"El éxito es fácil de obtener,

lo dificil es merecerlo". A.Camus.





...guarda las cartas de amor...

martes, 18 de diciembre de 2007

La batalla puede ser larga. Pero no eterna.



La cabeza y las entrañas nunca se han llevado bién.

La cabeza se creia en potestad de dirigirlos a todos. Siempre habia sido así.
La cabeza cuando se aburria queria discutir con el corazón, pero el corazón nunca dejaba que sucediera, siempre se habia manifestado incondicional a la cabeza.

Las entrañas dormian, pero un dia despertaron.
Pasaron los meses y la cabeza bajó la guardia.
Las entrañas gimieron entonces reclamando su poder.

Cuando las entrañas se agitaron, las extremidades le siguieron.
La cabeza tenia la fidelidad de la boca, pero no de su sonrisa.
Los ojos, cuando no miraba nadie, recordaban viejos tiempos con las entrañas.
La cabeza perdia seguidores y el orden establecido.
El corazón habia abandonado totalmente sus funciones, quizás x tristeza, quizás de celos por las nuevas atenciones a las entrañas. La cabeza sin el corazón sentado a su izquierda no imponía como antes. Su fragilidad quedaba a la vista. Pero seguia ocupando su liderazgo.
...

Cuando el hipotálamo confesó su total dependencia y máxima simpatía a las entrañas, la cabeza reconoció al fín su estado crítico.


Comenzaba la batalla.

jueves, 13 de diciembre de 2007

sábado, 8 de diciembre de 2007

Tan lejos...


No se lo he dicho a nadie...
...pero puedo volar.

Puedo alzarme sobre los pensamientos mediocres,
y alejarme tanto,
tan lejos...
que dejo de ser humana.

Asciendo donde las lágrimas se cristalizan
y donde me cuesta respirar
tan lejos...
que hace mucho frio.

Porque ya no llueve
la atmósfera es densa
y las nubes están más vacias que nunca,
no sostienen ya ni sueños
ni recuerdos.


Nadie dijo que volar estuviera lleno de ventajas,
pero es que se me da mejor volar que andar.