Peleando contra el Hielo

¿Qué pasaría si hablara hacia la pared?
Ahí, no estás tu, eso es seguro, pero...¿y si yo hablara hacia delante y tu me oyeras con interferencias o incluso eco?
¿Qué pasaría si yo solo fuera tu construcción mental?
Te diría que todos deberíamos cuidarnos muy bien de no coser bien las fantasías , dejar que se deshilachen, dejar q vuelvan a ser harapos de mil usos distintos.
¿Qué pasaría si no he entendido tu mirada?
Esa es fácil, sería altamente perdonable ya que si no hay respiración ni una nariz en medio de dos ojos se pierden millones de matices.
Qué pasaría si me atreviera a decirte: "Hazme volar". Qué pasaría si no hubiera ya perdido la emoción de los juguetes nuevos. Qué pasaría si no fuera distante y fría. Qué pasaría si todos tuviéramos el valor de gritar.
De momento sigo peleando con el hielo, aun no sé si quiero ganar. Será que disfruto luchando.

Que las letras nos salven a todos.

Mi Territorio

Mi territorio es un peonza tarada achatada por los polos.
Si la lanzó hacia el centro, se va precipitadamente hacia la derecha.
Si la lanzo con la izquierda, se irgue firme y orgullosa pero inmediatamente vacila temblorosa y cae.

Mi territorio no tiene un pasado construido, porque nadie lo conoce bien, porque nunca se ha creído una sola versión, porque el miedo imposibilita la única razón que hay, la ética.
Sin pasado construido no hay proyección de futuro.

En mi territorio todas las guerras son justas y santas.
Y siempre las ganan los mismos.
Son aquellos que andan sobre fosas de muertos olvidadas, complacidos por el silencio.

Mi territorio es una peonza, un juguete viejo que no evoluciona.
Demasiado gorda y torpe a causa de los secretos que se ha comido y que nunca quiere vomitar.


.
Frase del día:
"Necio, aprende; que el mozo del ciego un punto ha de saber más que el diablo".
Lazarillo de Tormes. Anónimo.

Amadora. La cabeza náufraga.

Lo que más asco me da, es su pelo.

No soporto que rocen mi piel esa clase de cabellos. Me dan grima, me recuerda a lo mísero y feo que puede llegar a ser el mundo.

La habían comprado en un mercado de gitanos en Portugal. Estaba incluso más sucia que ahora, aunque eso es incomprensible, pues nunca le había limpiado la cara. Seguramente el recuerdo se ha difuminado con el entorno.

Allí, sobre una sábana roída aunque de inmensa calidad, yacía ella. También habían otros cachivaches. Una llamativa caja de música. Una colección de nudos marineros enmarcados. Unas libretas escolares usadas con el espiral de metal retorcido de forma amenazadora. Habían llaveros, vasos y fotografías de antiguas vedettes.
Pero ella, Amadora, les susurró con su boca aplastada contra la sábana.
Y se la llevaron a casa.

Al principio la convivencia fue fácil e incluso normal. Parecía que le complacía su nuevo hogar. Podía ver los balcones ajenos y las coladas ajenas.
Pero un día, tras llevarnos a la actuación más sórdida que hemos tenido nunca, show que quiso presidir personalmente sobre una mesa en mitad del escenario, desapareció.
No nos atrevíamos a imaginar qué había pasado. No preguntamos. No esperamos su vuelta.


Ayer, apareció escondida en un sombrero de copa. Nunca nos explicará nada. Nunca sabremos por qué se fue y por qué quiso volver justo un año después.
Ahora solo sabemos que le gusta ponerse máscaras de vez en cuando y mirarnos en su estante sobre el televisor.

La Nada Muerde como un Perro

Lo único que necesito es una sonrisa feliz.
En mi búsqueda me asomo y no veo nada.
La nada muerde como un perro.
Y sin embargo,
lo mejor que se puede hacer
es volver a mirar.

(Empiezo a sospechar que la nada podría ser lo que queda de un dios cuando se oculta avergonzado de nuestras mediocridades).

Debería dejar que me cuidaran más.

The mirror mask

Disección

Anotación nº1:
La humedad se puede masticar. El clima mediterráneo es cosa del pasado. El trópico está a la vuelta de la esquina.

Anotación nº2:
Ayer las montañas eran enormes y lejanas. Aparecieron ahi de golpe. Puede ser la isla de King Kong que se aproxima.

Anotación nº3:
A pesar de los sueños no gratos, estoy extrañamente relajada y feliz des del lunes.

Anotación nº4:
Hay alarma en el rio. Ha crecido un metro y medio el nivel del agua.
No obstante nadie ha visto llover.

Anotación nº5:
Lo que más recuerdo de la Topografía del Terror es a una niña agachada jugando con las flores.


Momentazo del día
A Fool In Love - Tina Turner

Sabiduria Vikinga

"Nadie es completamete idiota si sabe estarse callado"

Forbidden Zone

"El ciudadano Kein de las series B"

Yo lo que soy es un triángulo.

http://www.imeem.com/people/WZ7nZXL/music/cjKJ3W08/astrud-cambio-de-forma/


Estoy intentando comportarme como un ángulo recto.

"Tú ya sabes que yo nunca pienso, yo me proyecto".

Dolor de espalda

El dolor era tan agudo que se le había incrustado una mueca horrible en la cara de manera perpetua.
Si pudiese se retorcería día y noche sobre si misma. Deseaba curvar su columna vertebral de forma concéntrica, como esos insectos negros que se mal esconden haciéndose una ensaimada.

Quizás su juventud la perdió cuando empezó el dolor, ya no se acuerda, pero las fotografías son reveladoras. Su fisonomía era plácida, no tenia abruptas sensaciones de malestar, ni mirada cansada y resabiada. Solo le bastaba respirar cuando había estado lloviendo toda una mañana para tener un color salubre en la cara.

Ahora ni el sol, ni su vitamina D, ni la euforia que se desata tras la liberación de oxígeno tras la lluvia, ni la paz del frio ni la complacencia del calor, nada hace posible quitar esa expresión de su rostro.

El dolor es tan intenso que borra toda dulzura que pueda resistirse al paso del tiempo.

.............................................................................


Esta sopesando muy seriamente arrancarse la espina dorsal y masticarla con sus propios dientes.

Quiero ser Anchaneta

Una triste historia de una bolsa de pipas.

Pensó en hacerle una sorpresa. Se puso su mejor ropa interior, sus medias compradas en Alemania, su liguero negro y se tapó con una gabardina. Se metió en el coche. El coche no tenia calefacción. Le esperaban seis horas de trayecto. Siguió las coordenadas de una voz mecanizada intentando ser amable. No paró hasta los trescientos kilómetros. Entró con cara de sospechosa a un autoservicio a comprarse algo para cenar. Pero había olvidado la tarjeta de crédito. Cuando volvió para el coche ya no quiso volver a salir. No quería volver a pasar por el mal rato que supone pensar que todo el mundo sabe que estas desnuda tras el abrigo. Le quedaban casi dos cientos kilómetros de viaje y mucha fe en el buen criterio del GPS. Cuando llegó a la portería picó a uno de los timbres y preguntó por Olga. Hay 0.5% de probabilidades de que haya una Olga en cualquier domicilio. Así que amablemente le abrieron la puerta para que pudiera ver en los buzones una pista sobre el verdadero piso. Pero, ante su sorpresa, no habían buzones. Solo una caseta de portero vacía. Aunque sintiéndose ridícula pensó en cómo posar en actitud de asalto apoyada en la barandilla esperando que él volviera a casa. Sexy, informal, femme fatal, dómina, juguetona. A las dos horas le dolían los pies y se descalzó. Comió unas cuantas pipas que le quedaban en una bolsa que muy afortunadamente llevaba en un bolsillo de la gabardina. Se acurrucó en un escalón. Tenía mucho frío. Y se fue, dejando solo por rastro una bolsa de pipas que él miró con asco cuando entro en el rellano.

Esperando al Chico del Bate

Esperando al chico del bate de los patines dorados. Un golpe en la cabeza certero, y zas! mis problemas quedarían en un segundo plano, un Kit Kat de verdad, obligado.
Pero aquí lo que más se parece a una niña dulce con trastornos de personalidad soy yo misma, y no se patinar.


Música de cierre de la serie de anime "Paranoia Agent" de Satoshi Kon, el David Lynch nipón.

Frase del día: "Cuando una puerta se cierra, te quedas solo y a oscuras en el pasillo".

La niña perpleja que vivía bajo un árbol.

Perpleja me quedo cuando descubro que en vez de muletas de Dalí, lo que tengo para reforzar mis sueños son unas rutinas volubles que nada tienen q ver con mi voluntad.

Me doy cuenta que mis decisiones son impulsivas, cuando yo por definición y tradición no tengo casi pulso.

Será que soy una niña salvaje que todavía tiene que aprender mucho del mundo de los que quieren que permanezca, debo aprender lo que los demás quieran que sea, para guiarme, para no andar tan perdida, para no ir desnuda ahuyentando al hombre civilizado.

La evasión me deshumaniza, tanto, que he decidido volver a escribir, para contemplarme por dentro.

Perpleja me quedo cuando soy incapaz de narrar una historia, con planteamiento, nudo y desenlace, que nada escribo con coherencia ni con intención de perfeccionar mi pensamiento, y no obstante, me da paz y reconforta. Y aunque no hable el idioma de los que me quieren entender, mis balbuceos y muecas primates, mi lenguaje corporal de manada de lobos hacen un gran esfuerzo, y quiero que se tenga en cuenta.

Este es mi pequeño oasis budista, y aunque suene a declaración de intenciones y que debería ser una presentación de este complejo mundo, ha aparecido aquí, marcando una inflexión que espero que sea un imperfecto reflejo de mi vida.



Foto de Flor Garduño

Las Vegas pierde Brillo

Es la 1ª vez que voy a hacer una referencia del mundo exterior en mi blog.

http://rockblogazzurro.wordpress.com/2008/04/21/richard-cheeseun-crooner-en-la-sombra/



Disfruten con los minutos musicales.

- Cages -

Al principio era el fin.

Muchisimo antes de que surgiera la idea de la vida, ya existia un espíritu yermo y frío.

Y en su sueño profundo y alterado, soñó un sueño que daria sentido a su existencia y, cuando finalizó el sueño, el espíritu despertó y se lo repitió a si mismo muchas veces, como para recordar todos los detalles, incluyendo la parte en que el sueño dio a aquello un nombre.
"Muerte", se dijo el espiritu, dejando que el sonido de esa palabra le envolviera.

Y así la Muerte se puso a complir aquel sueño.
Concentró sus pensamientos y los dejó volar y estallar en el interior de su cabeza. Al principio eran brillantes y llamativos, llenos de luz e imaginación, pero con el paso del tiempo se fueron amortiguando. Los colores de deslustraron, volviendose oscuros y ocres, la luz adquirió un tono grisáceo que pudrió las sienes de la Muerte.
Temiendo que el sueño no llegara a realizarse, la Muerte se cogía la cabeza entre las manos, desesperada.




Y entonces sucedió algo extraño. Del pensamineto enfermizo y deteriorado pozo de pensamientos rendidos salió la vida. Una vida sencilla y ponzoñosa, pero vida en definitiva. La Muerte cultivó a la bacteria con amor y esmero. La medró en aquel mundo sofocante, sorbiendo a la Muerte toda su energía, pero la Muerte no se percataba de ello, pues tenia toda su atención en las fracturas, multiplicaciones y fragmentaciones que tenian lugar en su interior.
Y cuando el virus se comió la ultima partícula, se quedó a vivir en el sarcófago seco de la Muerte.

Y al poco ya habia tierra y un jardín, y extrañas y hermosas criaturas cantando canciones y contando historias bajo un sol ámbar.
Pero todo tiene que dormir y, durante esas breves muertes, el sueño continúa, recordándole su principio a todo.
Al principio era el fin.
Y a veces ven más allá de las construcciones fabricadas de la existencia y vislumbran la fría cáscara de la Muerte que lo envuelve todo.

fin

Dave McKean.

Jugar al revés.

Mi cuerpo se dilata y se contrae. Es un cuadro abstracto e indefinido.
Hay cuerpos que desprenden calor y hay cuerpos que absorben.
Hay pieles que cambian de sabor y otras que su esencia queda pegada a ti, durante horas o segundos.
Los juegos se basan en diferentes reglas, lo importante es no seguirlas si es necesario.

Buen provecho jugadores.

14M

Red Light

Me encontraba en el distrito de la carne. Allí donde todas las piernas son regalos, incluso las más feas, las más apetecibles, las más exóticas, las menos mirables.
Todo el mundo anda nervioso, incluso el que viene de nuevo, el que reincide y el que se va.
Si nada está rojo es que las cosas van mal.
Allí he visto las miradas más rudas, el animalismo latente se huele.
Y el animalismo patente apesta y te hace sonreír a la vez.

Me pongo la capucha y respiro hondo el aire frio y con aromas. Tras asegurarme que todavía tengo los diez dedos contesto a una pregunta que no logro entender. Me siento de allí, porque "allí" no es ningún lado. Es un espejismo, es un decorado motor del universo. Me siento como todos los demás y eso es agradable por una vez.

Me sorprenden sonrisas cómplices o sinceras. Universo de hombres y muñecas trasnochadas. No ellas, las artistas, sino las demás. Hay minutos rápidos y hay minutos lentos, emborrachados de humo, neones y remordimientos cristianos.
Dante iba muy equivocado.

Volveré seguro, prometí comiéndome un nacho.

Dietrich dixit

"Mis piernas no son tan hermosas,
lo que pasa es que solo yo sé que hacer con ellas".

Lola´s Advertisement

Si quieres sentirte en paz y lleno de vida.....




Hoy no tengo nada más que opinar.

Estarán.

Señoras y señores, ayer fui al campo.

Y aunque todavía no habían amapolas, ni yo llevaba coletas ni vestido rojo, fui feliz.

Noté crujir la tierra bajo mis pies, esa tierra que remueve el hombre para crear más vida aún. La altera, la destroza para obtener un interés personal, y no obstante, es lo más respetuoso que sabemos hacer con ella.

Mi perra conoció la montaña, persiguió gatos que huían a subirse en árboles, me protegió de abejorros y olfateó el aire de verdad.

Las sillas de hierro no eran las más cómodas que he conocido, pero el sol de invierno me curó un poco de las heridas de la semana.

Me pregunté el porqué del azul del cielo y de las montañas más lejanas. Y pensé que ella me podría hacer más sabia. Que allí abajo no había nada más que me enseñara. Prometí a la rama de la tomatera y al calor de las piedras que volvería.

Y de nuevo estarán ahí las amapolas. Estarán.
(perdón x mi bucolismo extremo..es lo que hay)

Se Busca

Te visito cada noche
y no puedo ver colores,
solo formas geométricas que me cuentan las mismas cosas de siempre.
Sin matices.
Tus no colores me desubican,
hacen que las cosas pierdan consistencia.
Sin color...Sin sabor.
Te visito cada noche porque espero una nueva forma que me invite a colorear tu existencia.

Mis pies sostienen mi mundo

Mis pies sostienen mi mundo.
Acarician por igual arena, madera o frio mármol.
Reposan sobre mimbre, hierro y hormigón.

No pueden crecer más, y si lo hicieran
seria una persona más fascinante todavía de lo que soy.

Mis pies han cambiado conmigo,
han andado lo que yo he querido
y lo que no también.
Se han hecho conocedores de nuevas caricias
y agradecen cuando recuerdas su existencia.

Ellos trabajan y callan.
Aunque preferirían andar descalzos más a menudo.
Lo sé porque me lo cuentan cada noche,
cuando mis dedos los surcan con cuidado de enfermera.

Mis pies sostienen mi mundo
cuando todo parece que se desploma.

Dulces Sueños

I Lived In the Moon

Diagnóstico

Hay una proteína que me falta entre las conexiones neuronales que hacen que mis ideas no queden fijas en mi cerebro. Aparecen, resultan geniales y abandonan su sitio porque no recuerdan los motivos que les hacia ser tan geniales.

El médico me ha dicho que eso no duele, aunque a veces creo que anda equivocado en sus teorías.

El médico me ha dicho que he de aprender a vivir con ello, igual que un sordo no canta y un bizco no seduce con la mirada.

La gente que me rodea cree en mi genialidad, pero me otorga la medalla de pobre chica. Y estoy ya cansada de ir con la cabeza cabizbaja del peso de los trofeos que no se muy bien cómo pararon ahí, si nunca he tenido la impresión de haber ganado nada.

Nunca he tenido esa proteína, por eso no puedo echar de menos algo que nunca he saboreado y que mi organismo no ha hecho funcionar jamás. Es como pedirle a un psicópata que sude cuando esta pensando en matar. Es como echar de menos el rabo ancestral que nos proporcionaba un extra de equilibrio en esta vorágine llamada vulgarmente vida.

Es de noche.
Y solo espero que nadie se haga preguntas, cuando no existen las respuestas.

- Gracias vecina.-

Hace unas noches, cuando repetía mi mecánica rutina de cerrar el dia, me encontré una araña detrás del cristal de la ventana de la habitación.

Una araña pequeñita, pero sabia y antigua. Una araña no de esas que nacen de la nada de patas largas y cuerpo ínfimo, una araña que tenia su integridad arácnida en toda regla.

Siempre me han dado grima, bueno no, hubo un tiempo en el que con eternas costras en las rodillas me agachaba a recogerlas y divertida les arrancaba las patitas, dejándoles solo una. Experimentos de científica enana, supongo.

Pero mi encuentro con ella me reconfortó. Seguramente ella y todos sus antepasados han vivido tras esa persiana, ajenas a todo, felices en su vida oculta e inmenso territorio, incluso muchísimo antes de que yo apareciera detrás de ese cristal.

Y se había asomado para mí. Para que la viera. Para que no me encontrara tan sola. Para que por un instante olvidara dónde estaba, cuál era mi situación y mi lugar en el mundo. Para transportarme unos segundos a la montaña, dónde su presencia no me hubiera impresionado.

Esa noche tras los párpados cerrados mi mente respiró mejor.
Hecho de menos una vida que no es mía.

.

Escrito en una servilleta.

Alientos reciclados que pasan de boca en boca.
Cuerpos grises, húmedos, redondeados por la mano que los toca incesantemente.

El jefe indio que presume de sabiduría incrustada en las arrugas consulta el fuego y le dice que no ve nada. Oráculo de pacotilla.

La luz se consume. La energía se agota.
El sudor caliente se evapora cuando surca el vello inexistente, que como tal, no se puede erizar.
Respiración reclinada sobre nucas, dedos que poco abarcan.
Ella quiere algo, y ese algo se queda distraído bajo las hojas verdes de los árboles más altos. Al fin y al cabo, las crisálidas son sarcófagos frágiles.

Hace mil días que vaga, intentando no pisar los cuerpos desnudos que pueblan el camino.
Ya no hay motivos.
El aliento está gastado.


.

El Donante Universal

"En un tiempo futuro los hombres perderán todas las referencias estructurales que actualmente definen sus vidas. Nuevos paréntesis establecerán nuevas costumbres que incitarán la llegada inminente del límite extremo. Se emprenderá un nuevo viaje donde la sangre recobrará el valor que le fue robado...".


.

Sin duda, Mr.Blonde

Porque yo no tengo la culpa de ser hija de mi tiempo y
que me guste quejarme constantemente o disfrutar con Tarantino.

Saltarse el Turno

Este cacho papel es para arrojar lo que llevo dentro. Arrojar es sin duda más bonito que vomitar.
Y ahora solo tengo la prolongación memorística de la continua embestida animal.
Y así, no se puede trabajar. Y así no se puede hacer un sofrito y una ensalada para el tupper del día siguiente. Así una no se puede concentrar en mentalizarse en que mañana se mezclará en un transporte público con miles de olores diferentes.

Por eso fuma, para matar la pituitaria.

Se pondría a correr despavorida entre el laberinto de caras ajenas o cercanas, correr, correr, correrse hasta perder la consciencia y caer hasta el núcleo del planeta, para después ser arrojada al mundo en forma de volcán asesino.
Porque saltarse el turno siempre es arriesgado, porque sin emoción, la vida muere.

"Una temporada en el Infierno"

Plof!

A veces soy tan jodidamente pesimista...
...pero solo a veces.

El Tiempo Devora.

El tiempo devora.

Tic Tac.
Para ti pasa de manera densa,
para mí cada grano de arena al caer
hace retumbar todo el universo.
Tac Tic.
Veo la luz roja que atraviesa las cortinas
de una habitación que nunca fue mía.
Tu piel huele a mí.
- Mi piel aspira a oler a ti.- pienso.
Tac Tic.
Juegos de trileros:
El rey se esconde ante mi vista
una y otra vez.
Y yo rio, porque ante la estupidez
lo suelo hacer.
Tic Tac.
-¿Qué esperas del encuentro?.-
- Solo un tiempo suspendido.- respondo
- No te reconozco, no te comprendo.-
- Eso es porque nunca ha sucedido.-
Tac Tic.
El rey se vuelve a esconder
tras una mano ágil
que sabe demasiado de mi cuerpo.
Los ojos, ya cansados,
dejan de perseguir la farsa y el engaño.
Tac Tic.

Queridos Reyes magos....

Que los reyes os traigan muchos besos.

La Bestia Cercada

Perder es esperar.
Perder es tener miedo.
Perder es inmovilizarse.
Perder es no luchar por algo q sospechas que podrías ganar.

Pero ser un perdedor es más fácil. Olvidar que un día ganaste y podías gozar de ser grande, de poder acariciar con riqueza, de poder amar sin temor a la temporalidad, a la distancia, a tus propias circunstancias.

La lluvia que lo limpia todo, hace tiempo que no cae. Las gotas se mantienen suspendidas en un frío alambre de contención.

La bestia está cercada y no se permite ser feliz.

Pero la bestia nunca olvida que el fuego quema y da calor y reconforta.
Y que la llama da paz en la retina y puede volver a vibrar abrazada al combustible que la alimenta.

Ganar seria volver a sentir un instante de paz.
Ganar seria volver a abrazar con casi la intensidad de una madre.
Ganar sería desplazarse, avanzar… a lo mejor, no como un animal, sino como una planta, y llegar a brotar.
Ganar seria olvidar que un día perdiste, y gozar siendo grande, acariciar con avaricia, amar sin temor a la temporalidad, a la distancia, a tus propias circunstancias.

"El éxito es fácil de obtener,

lo difícil es merecerlo". A.Camus.

...guarda las cartas de amor...

La batalla puede ser larga pero no eterna.

La cabeza y las entrañas nunca se han llevado bien.

La cabeza se creía en potestad de dirigirlos a todos. Siempre había sido así.
La cabeza cuando se aburría quería discutir con el corazón, pero el corazón nunca dejaba que sucediera, siempre se había manifestado incondicional a la cabeza.

Las entrañas dormían, pero un día despertaron.
Pasaron los meses y la cabeza bajó la guardia.
Las entrañas gimieron entonces reclamando su poder.

Cuando las entrañas se agitaron, las extremidades le siguieron.
La cabeza tenia la fidelidad de la boca, pero no de su sonrisa.
Los ojos, cuando no miraba nadie, recordaban viejos tiempos con las entrañas.
La cabeza perdía seguidores y el orden establecido.
El corazón había abandonado totalmente sus funciones, quizás x tristeza, quizás de celos por las nuevas atenciones a las entrañas. La cabeza sin el corazón sentado a su izquierda no imponía como antes. Su fragilidad quedaba a la vista. Pero seguía ocupando su liderazgo.
...

Cuando el hipotálamo confesó su total dependencia y máxima simpatía a las entrañas, la cabeza reconoció al fin su estado crítico.


Comenzaba la batalla.

- Eat Me.-

Dijo la Fresa...

Tan lejos...

No se lo he dicho a nadie...
...pero puedo volar.

Puedo alzarme sobre los pensamientos mediocres,
y alejarme tanto,
tan lejos...
que dejo de ser humana.

Asciendo donde las lágrimas se cristalizan
y donde me cuesta respirar
tan lejos...
que hace mucho frio.

Porque ya no llueve
la atmósfera es densa
y las nubes están más vacías que nunca,
no sostienen ya ni sueños
ni recuerdos.


Nadie dijo que volar estuviera lleno de ventajas,
pero es que se me da mejor volar que andar.

Esperando a la noche.

"No es el miedo a terminar lo que me hace andar tan despacio
sino el miedo a no haber empezado"




Los miedos no son buenos para irse a la cama.
Espero hoy poder dormir bien.

70´

I don't know how to love him. What to do, how to move him.

I've been changed, yes really changed.
In these past few days, when I've seen myself,
I seem like someone else. I don't know how to take this.
I don't see why he moves me.
He's a man. He's just a man.
And I've had so many men before, In very many ways,
He's just one more.
Should I bring him down?
Should I scream and shout?
Should I speak of love,
Let my feelings out? I never thought I'd come to this.
What's it all about?

La nueva Alicia Cap.6

A lo lejos se divisaba una escalera como esas de piscina y sobre ya la superficie una grupo enorme de punkis de rave. También había buitres con gafas de sol, y con la lengua fuera cerca de la deshidratación. Nunca había visto antes tantos punkis juntos y no se sorprendió que se reunieran en un sitio como ese.
Muchos llevaban la boca llena de arena y los demás parecían un poco cabreados. Todos iban empapados y con sus ropas antaño llenas de roña, ahora relucientes gracias al flujo prodigioso.

Entre litrona y litrona decidieron que tenían un problema que resolver de inmediato en sus vidas, desde luego el de secarse y parecer piojosos como antes. Empezaron a hablar acerca del asunto. Alicia sintiese entre ellos como en familia, por lo cual le pareció muy natural estar deliberando con ellos, como si fuera uno más entre los suyos; claro que la birra calenturrienta y las drogas que circulaban ayudaban a ello.

Uno que me resultaba familiar se levantó e hizo callar a todos rompiendo la botella:

-¿Qué pasa si se cultiva una psicología de vendedor ambulante a la manera de los moralistas parisinos de primera y de segunda fila?-.

… Gran silencio… Los buitres ponían cara de buscar la respuesta, otros esperaban con expresión bobalicona.

El punki filósofo carraspeó y con tono doctoral prosiguió:

- Pues que quien hace eso se pasa el día espiando la realidad para llevarse a casa por las noches un puñado de cosas curiosas… Pero qué es lo que acaba saliendo de ahí?-

Como quién considera demasiado ignorante a su interlocutor para concederle más tiempo, ese hombre cascado por los excesos, de enorme y enmarañado bigote, de ojos pequeños y hundidos, enmarcados por unas sienes sobresalientes, siguió la disertación , diciendo:

- un conjunto de borrones, en el mejor de los casos un mosaico, y siempre es algo que es el resultado de sumar varias cosas, algo desordenado y lleno de putos colorines.-

Se volvió hacia Alicia preguntando:

- ¿Te encuentras mejor ahora, niña?-

- Me encuentro tan mojada como antes- dijo Alicia pensando en que ojalá no hicieran alusiones a la versión malinterpretada de la frase.

Sin tocarte

Hoy he intentado llorar pero las lágrimas me quemaban demasiado y no lo hecho.
Como siempre lo dejaré para otro día.


Prefiero cerrar los ojos y ver a los leones que me observaban durante las noches.
Yo estaba justo en el precipicio de tu cuerpo y te intuía de muy cerca.
Disfrutando de tu sueño.
Sin moverme. Sin tocarte.
Para que no me descubrieras queriéndote (?) en silencio.

Tu mirada me paraliza.
No se muy bien por qué.
Y yo que creía que lo sabia todo.


A ver si mañana hay más suerte.

Sexual Chocolate

Las Alas del Deseo

Cuando el niño era niño
las manzanas y el pan le bastaban de alimento,
y todavía es así.

Cuando el niño era niño,
las fresas que no le cabían en la mano
se le caían,
y todavía es así.

Las nueces frescas le ponían áspera la lengua,
y todavía es así.

Cuando subia a una montaña muy alta
tenía el anhelo de una montaña más alta todavía
y todavia es así.

Se asustaba de los extraños
y todavía se asusta;
esperaba las primeras nieves,
y todavía las espera.

Cuando el niño era niño,
lanzó un palo como una lanza contra un árbol,
y hoy vibra ahí todavía.

Der Himmel über Berlin
El cielo sobre Berlín.
Peter Handke.
(gracias a Vellertigo por el tesoro)

Empacho de Palabras.

La nueva Alicia Cap.5

Y mientras refregaba sus dedos, le iban pasando imágenes inconexas que le ponían a mil.

Ya se estaba corriendo y todo era genial. Con intensos pero pausados espasmos, de su coño manaban cantidades industriales de flujo, tanto que a los pocos minutos que todavía continuaba corriéndose ya chapoteaba en su propia corrida. Flotó sin ningún problema sobre sus flujos, ya que eran bastante densos y como continuaba emanando, el surtidor le servía de propulsor para moverse por la sala ahora inundada.

Cuando llegó al nivel de la puerta estrecha forzó con fuerza el pomo y ésta se abrió arrastrándola a ella con todo ese mar orgánico fuera. Pensó en la posibilidad de morir todavía de una manera más surrealista: ahogada en su propio flujo vaginal. Ese debía de ser su castigo por entregarse con tanta facilidad a la lujuria.

No tardó en oír un chapoteo cerca de ella. Se volvió para ver qué era, temiendo de pronto que fuera cualquiera molesto por estar metido en esa sopa caliente y espesa. O quizás alguien que con tanta feromona se hubiera vuelto loco y viniera a violarla, y en esos momentos lo que menos necesitaba era una violación, con el orgasmo que acababa de tener ya había tenido sexo suficiente para por lo menos dos días.

Poco después comprobó que quién producía aquel chapoteo era una mosca grande como un puño que hacía vibrar sus alas con fuerza para poder librarse del líquido pegajoso. Ya más tranquila porque que una mosca le violara era demasiado improbable , se acercó a ella, y no muy segura de lo que hacía le preguntó:

- ¿No hablarás por casualidad?-.

La aludida la miró con sus cuatro mil ojos inquisitivos, y aunque le pareció que movía ligeramente su trompa peluda, nada respondió.

Dichoso garabato que me da vida.

Poco a poco voy encajando las piezas de mi memoria.
Un lunar, una sonrisa, un reflejo de luz sobre tu nariz.
Voy recorriendo poco a poco mis recuerdos, salvando de rincones, palabras, pecas y caricias.
Guardo la sombra de tu mano sobre mi cuello.
Rescato el calor sobre mi espalda de un verano invernal.


Y luego con sumo cuidado uno los diferentes puntos, pero no queda más que un borroso garabato.

Un garabato que desdibuja mi realidad y a la vez le da sentido.

Un garabato que solo necesita una excusa para volver a vibrar para mí.
Un garabato que torpemente me despierta y me da vida.

Yo también he de tener un informe que lo explique todo...

Cuándo mi carne recuerda

(O de cómo utilizar las palabras, después de quedarse muda de haberlas gritado).


Quiero visitar tu tribu. Ya sé que sois pocos, casi casi uno solo.
Y contribuir a las mitologías inventadas de cada estrella.
Quiero que el agua estancada, deje de estarlo, si bailo a través de ella.

Quiero que mi carne vuelva a recordar.

MR.PUNCH

Mr.Punch es el cuento visual más increíble q haya leido nunca.
Lo lees con el terror absurdo de cuándo eras un niño y te asustaban las cosas que te fascinaban (bueno, ahora sigue siendo un poco así).
Es un cómic que te revuelve las entrañas, te extremece, con una palabra, un color, una fotografia, un desenfoque...vaya ese tipo de cosas que hacen Geilman y McKean cuando se juntan.

La marioneta cruel, te acerca a la inocencia perdida, te adentra al mundo secreto de estos artistas que demuestran que no todo está inventado.

Cuando hablo.... (2ª parte)

A mi pajarillo lo encontré hace tiempo cuándo me dedicaba a caminar.
Caminaba por senderos,
caminaba por las calles, paseaba por mi vida
sin ninguna pregunta que hacerme en el camino.
Caminaba y punto.


Era primavera y me pareció oír un llanto
débil y lejano,
tan lejano que estuve a punto de pisarlo con el pié.

Tan pequeño.

Lo cogí entre mis manos
con mucho, mucho cuidado,
temiendo que con cualquier gesto no meditado
podría romper esos casi inexistentes huesecillos.

Lo amé desde el primer momento.

Latidos,
ese ser ínfimo tenía un corazón,
un corazón que latía,
que le inundaba de calor,
que le quemaba las manos.

El calor, los latidos inválidos me conmocionaron.
Por un momento, fui Dios.
Tenía el poder de arrebatar la valiosa vida con mi mano.
Y en ese preciso instante... dejé de caminar.


Debí haberlo estrujado con mis dedos,
debí tirarlo al margen del camino,
debí abandonarlo a su destino.
Debí haber seguido caminando.
Pero paré
y me lo guardé con cuidado en el bolsillo.

Cuando hablo.... (1ª parte)

He soñado miles de veces,
en tirarme de la azotea.
Pero ni siquiera me he atrevido nunca a asomarme por el muro.

Cierro los ojos y me imagino sobre él.
El aire abrazándome la cara, inflamándome los pulmones.

Disfrutando del peligro.
Disfrutando de las cosas q se saben que son únicas.

La belleza de lo efímero.

De la misma forma,
disfruto de un frágil pajarillo,
en una
pequeña
y triste
Jaula.


Lo amo porque es mío.
El placer de la posesión... no obstante, es un placer triste.
Cada vez que lo miro tengo deseos de soltarlo.
Darle la libertad, poder volar, no tener límite por delante.
Demostrar que eres feliz cantando al sol.

Pero es mío.
Lo necesito enjaulado, cerca de mí.

¿Y si le dejara un día la puerta de barrotes abierta?
¿Seria tan cobarde como yo en la azotea?
Seguramente asomaría su cabecita y subyugado por el miedo, volvería tembloroso a su rama de plástico.

A lo mejor,
incluso se le ha olvidado volar
A lo mejor,
la agonía del encierro ha pesado sobre los cimientos de lo innato.
Todo lo puede.


Mi jaula es mi vida.
A favor tengo que yo misma me puedo abrir la puerta.
En contra, el miedo a comprobar si puedo volver a volar.

Breve arte de epistolar.

Querido desconocido:
Me llamo Pop.
PopScul.
Soy el alter ego de La Niña Piruleta.
La vigilo desde detrás de su menuda sombra.

Y he de confesar que por las noches miro por la ventana y me da miedito.
Allí fuera podría haber de todo.
Lobos que están deseando jugar conmigo cual muñeco de trapo;
vampiros de un solo colmillo por haber estado comiendo pistachos;
pederastas que lamen helados de nata y fresa...
Todo es oscuro y aterrorizador tras la ventana.


Pero estoy aquí para desmentir la idea errónea de pensar que La Niña Piruleta tiene un perro piruleta.
El único animal que tiene cerca es el gato de Míster Prohibido, el vecino del 3º1ª.
Él dice que su gato vuela.
A veces le ata a la espalda un globo de helio en el lomo y lo suelta por el patio de luces.

Pop dixit

Bofetada.

o "De cómo la gente que cree estar sola se olvida de sonreír e intentar hacer sonreír a los demás".


A veces no tienes un buen día.
Lo repasas mentalmente y no es que haya sido especialmente peor que otros, incluso es posible que en general esté bien.

Pero un pequeño desprecio de alguien que quisieras que fuera insignificante te hace rememorar los anteriores días horribles que por tu bien, has ignorado.

Y por mucho que intentas sonreír, por mucho que intentas que los que respiran tu aire sonrían... que intenten hacerte sonreír a ti; la Buena Intención, se aplasta ella misma contra un puto bloque de cemento.

Haka

Siempre he llebado mal que los hombres bailen.
Pero con estos chicos debo hacer una excepción.

La nueva Alicia Cap.4

Ahora se hallaba en una larga sala decorada con alas de pelo rosa.

Había varias puertas e intentó abrirlas una tras otra.

Al comprobar que todas estaban cerradas volvió lentamente al centro de la sala. Esa sensación de encierro le provocaba una gran angustia y comenzó nerviosa a pensar en las posibilidades que tenía de salir de allí. Cerca del techo en un rincón había otra puerta bastante estrecha. Al acercarse vio que debajo de ésta en una de esas alas rosas colgaba una etiqueta que decía “Cómeme”.

Al tocar las alas comprobó que era pegajosa. Arrancó un trozo con facilidad y se lo metió en la boca, con dos dedos. Estaban hechas de azúcar como las nubes de feria. Como le parecián bastante asquerosas no siguió comiendo, pero al segundo se encontró totalmente cachonda.

Sonaba la canción deeper and deeper de algún sitio remoto...quizás en su cabeza.

Jamás en su vida se había sentido tan salida.

Resumen del Exilio

Odio los exilios forzosos del dulce hogar.

Me he sorprendido a mi misma dejando que lo que me acompañara por las noches de lecturas varias y cenas de uniplatos de frutas y pastelitos sobre la cama; fuera el canal Eurosport con sus continuos combates de boxeo, moitais y demás contactos violentos de tíos semidesnudos.

Nuevas fibras, nuevos tendones, nuevas formas geométricas que varían al conceder al hombre que las porta, el puro y sensible movimiento animal que procura por su supervivencia.

He de advertir al lector que la oferta televisiva era desalentadora, y que escogiera esta visión de carne no demuestra que sea una degenerada.

Odio los exilios forzosos porque me obligan a pensar demasiado sobre mi misma.
Afloran nuevos pensamientos del vivir, del poder vivir.

Esa agotadora esa lucha de ideas sobre mi misma: yo...............yo...........yo.

En el exilio, tu mente no descansa.

No puedes sentarte y notar el sol en la cara... y con los ojos cerrados reconfortarte con su calor. Con el calor y con la nada.

No puedes.

Ayer

La fantasía es buena.
Los cuentos son mejores que las noticias del telediario.

Por qué hay gente que te arranca de ella?
Por qué no saben vivir en ese estado de privilegio?

Siempre hay alguien que te coge del tobillo, haciéndote daño, impidiendo que arranques el vuelo.


Intento ser la Alicia que sueña, continuamente.
Pero no hay conejo al que seguir.
No hay hogar donde querer volver.


Yo hago lo que puedo. Nadie lo sabe mejor que yo.

La nueva Alicia Cap.3

Recordó que su tarántula no tenía agua.

A ese maldito bicho lo tenía hacia más de un año.
Se la encontraron en unos jardines públicos, y como el hecho ya era increíble no tuvieron más remedio que adoptarla.

Era realmente asquerosa, gorda y peluda. Pero no molestaba. Ni siquiera tenía que tocarla.

Yo solo la observaba de cerca y pensaba en mi reflejo calidoscópico de su visión. ¿Se acordaría Emilio de ponerle moscas en mi ausencia?

El nombre me lo dejó poner a mí para que tuviera una oportunidad de cogerle cariño. Inmediatamente pensé en el nombre de Calíope, pero era demasiado majestuoso para aquel bicho repugnante y acabamos llamándola “Ratamajata”. Aunque más frecuentemente era simplemente “cosa”o más cariñosamente “bicho asqueroso”.

Sumergida se hallaba en este recuerdo cuando de improviso, se dio una real hostia con el suelo, su viaje por el hueco del ascensor terminó bruscamente, y aunque con el culo y parte de las costillas doloridas se encontró aliviada de estar a pesar de las circunstancias bien y de un salto se puso de pié.

Delante de ella se extendía un largo pasillo por el cual vio correr al conejo travestido. Dispuesta de nuevo a perseguirlo emprendió una carrera por el pasadizo todo lo deprisa que sus pulmones maltratados permitían, oyéndole decir:

- ¡Por los clavos de cristo!¡Qué tarde se me está haciendo!-.

Casi le alcanzaba ya Alicia cuando él dobló una esquina y al hacerlo ella poco después, se encontró con que el extraño personaje ya había desaparecido.

Yo y Ahora

Soy una célula independiente al tejido social.
Soy un átomo a punto de la fusión térmica.
Soy una supernova que irradiará por tiempo infinito.

Y no dejaré nubes a mi alrededor ni tejidos adiposos que no me dejen respirar.

El ocaso del verano llegó hace tiempo, y si no brillo yo, quién lo hará?

Y todas las palabras se sobreexponen, y todo es más simple de lo que parece...

All you need is love, dijeron una vez.

La nueva Alicia Cap.2

En el descenso se sorprendió de que cayera tan despacio. Podía ver con claridad el 5º, el 4º, el 3º...

Si esa era la manera en que iba a morir era bastante curiosa, por la forma y el motivo.
¿Emilio saldría de su “trip” con el ruido de su cuerpo estrellándose en el suelo?
¡Qué pena sus padres cuándo se enteraran de que su hija drogada hasta las cejas había muerto así!

Vio el 2º, el 1º, el entresuelo, y apretó la mano en la boca, si por esas cosas de la vida no moría, el golpe podría ser en los dientes y eso podría ser incluso peor que morir.

Miró hacia abajo por si veía el fin. Pero estaba muy oscuro, y nunca llegaba, y seguía cayendo.

Barajó la posibilidad de que ya estuviera muerta, y dios o quien se dedique a hacer putadas a las almas pecadoras, le hubiera castigado a caer eternamente por el hueco del ascensor.

Le pareció ver al fondo una luz. La famosa luz! Pero si esa era la luz del final del túnel, no era blanca como siempre se dice, sino amarilla. Y esa luz fue creciendo hasta iluminar levemente el agujero.

Esa luz no era más que una cerilla clavada en la pared.

Es más, era una polilla muerta atravesada por la cerilla clavada en le pared.

Más abajo más polillas, como si fueran vampiros fosilizados todavía con las estacas.

En las paredes ahora iluminadas pudo ver que habían postales de verano: “Costa Tarifa”, “Empuria Brava”, “Fuengirola”; fotos de comunión antiguas y recientes. En esa clase de fotos hay niños y niñas de dos tipos: los que sonríen y enseñan sus dentaduras melladas, y los que ponen cara de místicos arropando con sus manos un niño Jesús de cerámica con cara de infante borbónico. Personalmente los segundos me parecen más interesantes, porque el resto de gente de a pié no llega a poner esa cara en su vida.

Cavilaba de esta manera porque no había otra cosa que hacer, excepto de caer y caer.

Hacía horas que caía. Estaba aburrida de seguir cayendo.

Declaración Silenciosa

Y después de estar años perdida, mis opiniones empiezan a derruirse. Todo se transforma, y esa persona a la que has estado intentando construir, muta.

Y aparece una nueva piel que aprecia. Y empiezas a observar las cosas no con los ojos de mirar, sino con los que se guardan en los bolsillos para ocasiones especiales. Y empiezas a escuchar no solo lo que quieres oír, sino lo que te puede explicar.

Y ya no te da miedo crecer, porque sabes que no depende de ti, sino de las sensaciones que vas conociendo de ti. Y de una cosa hemos de estar seguros: siempre te acabas sorprendiendo.

Soy Libre.
Pero no de pecado.

La Nueva Alicia Cap.1

Alicia comenzaba ya a agobiarse de estar sentada sin hacer nada. Hacía calor y el culo se le había quedado pegado al poliéster del asqueroso sofá.

Emilio le ofreció el último tiro. Al levantar un poco la cabeza los músculos del cuello hicieron un esfuerzo sobrehumano, inspiró y dejó ir un sonido que podría llegar a ser o bien una risa o bien el quejido de una vaca pariendo.

Esa droga le dejaba totalmente insociable. Estaba él, pero como no existiera, ya volaba, y pensó el mejor modo para distraerse.

Se preguntó si valía la pena levantarse del sofá, y asomarse por la ventana que daba al patio interior de la manzana. Le gustaba mirar y tenía ya una historia imaginada de todos los habitantes de esas habitaciones iluminadas; cuando de pronto, vio a un travesti vestido rollo conejita del playboy saliendo del lavabo.

No le extrañó verlo ahí, ni siquiera le extrañó oírle decir, como si hablara consigo mismo, como si ese fuera su lavabo, como si esa fuera su casa, como si no hubiese advertido su presencia:

¡Oh my God! Voy a llegar tarde!!.-

Si hubiese podido reflexionar sobre aquel asunto, se comprendería que se hubiera asombrado, pero en ese momento le pareció algo totalmente natural. La conejita empezó a rebuscar entre la mierda de la mesita del comedor y cogió la cajita de los porros con la estupenda pegatina de “Carmina Ordoñez forever” y salió presurosa de casa. En ese momento se levantó de un salto, pues jamás había visto cosa semejante: un travolo vestido de coneja que le robara las drogas delante de sus narices.

Llena de curiosidad y no ira como sería lo normal en ella, llegó justo a tiempo de verla abrir la puerta del ascensor y saltar dentro.

Sin pensarlo ni un minuto Alicia entro tras ella. Pero allí no estaba el ascensor, solo el hueco profundo y oscuro. Y cayó al vacío…

Mujer Blanca Busca

A veces creo que necesito un Tyler Durden en mi vida.

Cuando voy en Renfe y pasa lo inevitable, es decir, que vayan mal, con retraso y sin darnos ninguna explicación; siempre cierro los ojos y espero que alguien se levante y dirija una revuelta.

Un Tyler que reduzca mis preocupaciones a lo insignificante.
Un Tyler que me devuelva mi naturaleza que entre semana llego a olvidar.