Los del chubasquero...

Hay un chico en la mesa más retirada del bar. Dice que es escritor. Bebe cerveza negra. Le pregunto donde está el lago. Me lo indica con torpes palabras en mi mapa arrugado. Viste gabardina oscura y tiene la mirada anciana aunque no debe tener más de treinta y cinco años. Es muy amable, aunque no sonrie.
Me cuenta que en el lago habitan ángeles, que usan chubasqueros, que están ahí para escuchar tus pensamientos bucólicos, que recopilan informaciones de las mentes inquietas.
Pienso que son un pueblo tan curioso como afortunado, no obstante cambio de opinión en mi idea de visitar el lago. Mis pensamientos, esos que no se escriben, son míos y podrían alterar el orden celestial.

El Silencio de los Conejos Rosas

Hoy me he despertado en el tren notando como una explosión de saliva penetraba en mi boca entreabierta. Un vagabundo tosía a veinte centímetros de mi cara.
He deseado que la humanidad muriera en manos de un coloso de inocencia y que nada quedara vivo, ni tan solo la pena.

"Tengo Hambre". o Anotaciones precipitadas sobre el manjar no vegetariano.

0.-La gula es el deseo desordenado por el gozo de otro cuerpo.
1.- El hambre es el motor y receptor que habita en la yema de los dedos y/o en lo blando de debajo de la lengua.
2.- La lujuria abre el estómago.
3.- Solo tienes que ver un cuello para salivar.
4.- Un pecho podría abastecer al ser humano durante meses.
5.- Es inevitable relamerse melosa notando el exquisito cuerpo que te arropa.
6.- El canibalismo está infravalorado.

La Mochila de Alicia o también conocida por "La Metáfora de la Mochila llena de Mierda".

Alicia corre.
Y en cada zancada se mancha los muslos con un bonito estucado de barro.
La mochila le pesa y no le permite dar pasos más ligeros.
Maldita mochila llena de cosas inútiles.

Cada vez más llena.

Fotografía de una Alicia cualquiera en edad de no llevar mochila.

Everything is Fine

Me estoy cosiendo el alma con un hilo fuerte de metal. Tibante. Frío.
Dentro del tórax los alveolos se tambalean disfrutando de la música lejana de la radio: "Is that all there is?".
Detrás de las pesadas cortinas rojas todo es más liviano. Incluso la aguja que traspasa la nueva carne parece más fiable.
Me estoy reconstituyendo, porque después de la tormenta, llega la calma, y luego el agua se convierte en mar o en presa. Ambas son buenas opciones si crees que has aprendido a nadar.

"DramaSubway"

Todo el mundo leía su periódico de pie. No había rostros, solo papel impreso. El Gobierno había vuelto a reclamar luto general.
En las escaleras mecánicas del metro hay restos de carne pegada. Esquivo un trozo de maxilar aún fresco, y los demás usuarios hacen lo mismo detrás de mí. Es increíble la velocidad con la que los seres humanos nos acostumbramos a las cosas.
Supongo que estaremos una década más en esta situación y luego resolverán el problema.
No se puede ir por ahí estallando en mil pedazos.

Canto a mí mismo. Walt Whitman.

(...)
Oh corcel de gran belleza,
sobervio y que responde a mis caricias,
la frente altiva y abierta,
las extremidades relucientes y ágiles,
la cola larga hasta barrer el suelo,
la nobleza brillándole en los ojos,
finas orejas, de movimientos flexibles.

Dilata la nariz al sentir mis talones,
se estremecen de gozo sus miembros
perfectos cuando lo galopo.....

Sólo te cavalgo unos minutos, corcel,
y te abandono.

¿Para qué me hace falta tu paso veloz,
si yo lo supero?

Aunque esté sentado o de pie,
corro con mayor rapidez que tú.

Calista, una alicia más.

A Calista le gustaba el invernadero. Ya desde los catorce años había instaurado en su vida esa bonita tradición de verano: ducharse con agua caliente, ponerse un vestido corto e ir descalza hasta el invernadero. Una vez ahí recorría todos sus pasillos despacio y al primer síntoma de calor se dejaba caer ahí donde estuviera, sobre la tierra cálida no trabajada.
Allí, escondida entre el verde asfixiante,

soñaba consigo misma.

Le gustaba el invernadero porque le hacía sudar la piel y le mecía el alma. Era la única manera de vencer al bochorno, dejarse ganar dulcemente por él. Y cada año que visitaba a sus tíos cogía su mejor libro y su peor vestido. Otro verano más de alicia solitaria. Y cada año volvía el mismo rubor adolescente cuando notaba las gotas de sudor

deslizarse por detrás de las rodillas.

Sinestesia

"Las personas que tienen una rara condición llamada sinestesia ven sonidos,

huelen los colores y saborean las formas.

Los neurocientifícos piensan que ellos representan

una ventana hacia el misterio fundamental de la conciencia humana".

Brad Lemley

http://www.psycographics.net/

A jugar!!!

En la puerta había una gorra negra.

En la puerta había una gorra negra. No era un color apropiado para una niña de tres años, o por lo menos no para una niña como ella. Ella que se sentaba en el jardín a mirar las hormigas trepar por las fresas. Ella que tenía un gorila de montaña como amigo imaginario. Ella que tenía las piernas gordas y el culo pequeño.
No era una gorra de niña, era la gorra de su bisabuelo que había sido conductor de tranvías en Barcelona.
Colgada ahí solo la alcanzará cuando le crezca la cabeza.

¿y mi A?

Había perdido las letras.

Pensaba que las tenia bien guardadas, a salvo.

En el cajón donde almacenaba los besos no estaba, había rebuscado bien, sorprendiéndose de algunos que había olvidado. Estaban todos desparejados, revueltos, los fríos con los cálidos, los que acaban con lágrimas y los que empiezan con risas.

La última letra que vi fue la B, no una b cualquiera, fue una B mayúscula. La recuerda con toda nitidez. Metí mis piernas por los huecos y surqué los cielos con ella. Pero el viaje acabó con una gran hostia contra un árbol, y allí me quedé y la B se fue volando.

A veces me metía en papelerías, y cuando la dependienta se despistaba, me asomaba al mostrador por si estaban allí escondidas, entre las cartulinas de colores. Miraba a todo el mundo con sospecha; ese chico de ahí podría tener mis emes en los bolsillos, esa gorda de allí se podría haber comido todas mis ges y la niña que bebía un refresco podría estar sorbiendo con cañita todas mis os.

Me obsesioné de tal forma que intenté crearme yo mis letras propias, a imagen y semejanza de las que recordaba. Pero cuando las ordenaba una detrás de otra no me contaban cosas bonitas, solo malas historias de gente deformada de espíritu y eso no me gustaba. Eso me desgastaba.

Había perdido las letras y el objetivo de la vida se había convertido en recuperarlas.

Soñaba cada día con mi A, porque aunque fuera la más soberbia, era la que mejor me caía.

"Flexión"

En esta vida todos deberíamos ser más abogados que científicos. Guiarnos más por los hechos, no por teorías delirantes pensadas por nosotros, los cualquieras.

Aunque para qué engañarnos... la bata de científico loco siempre resultó ser como una segunda piel.

Loop

Bienvenidos a mi mundo,

pasen, póngase cómodos

y agárrense fuerte.

Sientan el vértigo y el desequilibrio.

Noten como están sujetados a la seguridad

pero como acaban entumeciéndose las manos de someterse al peligro.

Noten el estómago ponerse del revés,

noten la sangre bullir y aplastarse contra el tímpano.

Qué el viento se lleve esa lágrima irreflexiva

y sientan como la boca ríe,

o sonríe,

o se expande hacia ambos lados de la cara.

Pero ante todo recuerden que

sentir el viento de cara,

volar estrepitosamente,

y querer gritar,

y llorar

y reírse a carcajadas

es parte de este tobogán

y tiene el mismo precio.

Disfruten del Viaje.

(Brindo por los buenos momentos)

Mis pies desnudos

07:30. suena el despertador.
07:37. vuelve a sonar el despertador.
08:09. es la última oportunidad... o no.08:14. apago el despertador.
Rememoro: Es jueves, es invierno, estamos en el 2012.
Hoy se acaba el mundo.
Lo tengo marcado en el calendario de la nevera desde que pasaron la circular.
Hemos quedado todos en la playa para verlo con todo detalle.
Al principio baraje la posibilidad de quedarme en la cama.
No sé si ponerme chándal o ir con ropa elegante, en plan "el día de tu funeral". No estoy nerviosa, solo tengo sueño.
Me incorporo de la cama y pongo los pies desnudos en el suelo para apreciar por última vez esa sensación.

Navegando en parafilias.

http://es.wikipedia.org/wiki/Parafilia



Dice Cronenberg de sus films censurados:
“Solo puedo explicar lo que siento por analogía. Envías a tu hermoso niño a la escuela y regresa sin una mano. Telefoneas a la escuela y ellos responden que el niño sería más socialmente aceptable sin una mano, la cual era más bien una mano perversa. Todo el mundo se sintió mejor cuando fue suprimida. Fue por el bien de todos."

Imagen del día:

Fallece mujer joven automutilada

Llevabas muerta cinco días.

Hacia cinco noches que habías decidido volver.
Lo que no sabíamos es que habías vuelto para despedirte.
A todos nos sorprendió tu energía y hambre por el mundo, después de todo lo que había pasado, después de la digestión funesta del accidente. Pero sonreías y querías ir a emborracharte.
Me dijiste que habías perdido el miedo, que el miedo era lo que te hacía llorar, lo que te agarraba del cuello y te asfixiaba. Brindaste porque ya habías comprendido la lección que te había conferido el dolor.
Te apostaste con los borrachos del bar que eras capaz de mutilarte un trozo de dedo. Y allí mismo te lo seccionaste. En tu cara no había rastro de dolor. Solo de compasión por los demás por no entender la mutación que el horror había hecho en ti.

En mitad del asombro, te seccionaste otro dedo.
Y luego otro más.

...

...

3
2
1
Un misil guiado corrige su trayectoria a medida que vuela.
Su misión se convierte en éxito cuando culmina en su propia destrucción.

Peleando contra el Hielo

¿Qué pasaría si hablara hacia la pared?
Ahí, no estás tu, eso es seguro, pero...¿y si yo hablara hacia delante y tu me oyeras con interferencias o incluso eco?
¿Qué pasaría si yo solo fuera tu construcción mental?
Te diría que todos deberíamos cuidarnos muy bien de no coser bien las fantasías , dejar que se deshilachen, dejar q vuelvan a ser harapos de mil usos distintos.
¿Qué pasaría si no he entendido tu mirada?
Esa es fácil, sería altamente perdonable ya que si no hay respiración ni una nariz en medio de dos ojos se pierden millones de matices.
Qué pasaría si me atreviera a decirte: "Hazme volar". Qué pasaría si no hubiera ya perdido la emoción de los juguetes nuevos. Qué pasaría si no fuera distante y fría. Qué pasaría si todos tuviéramos el valor de gritar.
De momento sigo peleando con el hielo, aun no sé si quiero ganar. Será que disfruto luchando.

Que las letras nos salven a todos.

Mi Territorio

Mi territorio es un peonza tarada achatada por los polos.
Si la lanzó hacia el centro, se va precipitadamente hacia la derecha.
Si la lanzo con la izquierda, se irgue firme y orgullosa pero inmediatamente vacila temblorosa y cae.

Mi territorio no tiene un pasado construido, porque nadie lo conoce bien, porque nunca se ha creído una sola versión, porque el miedo imposibilita la única razón que hay, la ética.
Sin pasado construido no hay proyección de futuro.

En mi territorio todas las guerras son justas y santas.
Y siempre las ganan los mismos.
Son aquellos que andan sobre fosas de muertos olvidadas, complacidos por el silencio.

Mi territorio es una peonza, un juguete viejo que no evoluciona.
Demasiado gorda y torpe a causa de los secretos que se ha comido y que nunca quiere vomitar.


.
Frase del día:
"Necio, aprende; que el mozo del ciego un punto ha de saber más que el diablo".
Lazarillo de Tormes. Anónimo.

Amadora. La cabeza náufraga.

Lo que más asco me da, es su pelo.

No soporto que rocen mi piel esa clase de cabellos. Me dan grima, me recuerda a lo mísero y feo que puede llegar a ser el mundo.

La habían comprado en un mercado de gitanos en Portugal. Estaba incluso más sucia que ahora, aunque eso es incomprensible, pues nunca le había limpiado la cara. Seguramente el recuerdo se ha difuminado con el entorno.

Allí, sobre una sábana roída aunque de inmensa calidad, yacía ella. También habían otros cachivaches. Una llamativa caja de música. Una colección de nudos marineros enmarcados. Unas libretas escolares usadas con el espiral de metal retorcido de forma amenazadora. Habían llaveros, vasos y fotografías de antiguas vedettes.
Pero ella, Amadora, les susurró con su boca aplastada contra la sábana.
Y se la llevaron a casa.

Al principio la convivencia fue fácil e incluso normal. Parecía que le complacía su nuevo hogar. Podía ver los balcones ajenos y las coladas ajenas.
Pero un día, tras llevarnos a la actuación más sórdida que hemos tenido nunca, show que quiso presidir personalmente sobre una mesa en mitad del escenario, desapareció.
No nos atrevíamos a imaginar qué había pasado. No preguntamos. No esperamos su vuelta.


Ayer, apareció escondida en un sombrero de copa. Nunca nos explicará nada. Nunca sabremos por qué se fue y por qué quiso volver justo un año después.
Ahora solo sabemos que le gusta ponerse máscaras de vez en cuando y mirarnos en su estante sobre el televisor.

La Nada Muerde como un Perro

Lo único que necesito es una sonrisa feliz.
En mi búsqueda me asomo y no veo nada.
La nada muerde como un perro.
Y sin embargo,
lo mejor que se puede hacer
es volver a mirar.

(Empiezo a sospechar que la nada podría ser lo que queda de un dios cuando se oculta avergonzado de nuestras mediocridades).

Debería dejar que me cuidaran más.

The mirror mask

Disección

Anotación nº1:
La humedad se puede masticar. El clima mediterráneo es cosa del pasado. El trópico está a la vuelta de la esquina.

Anotación nº2:
Ayer las montañas eran enormes y lejanas. Aparecieron ahi de golpe. Puede ser la isla de King Kong que se aproxima.

Anotación nº3:
A pesar de los sueños no gratos, estoy extrañamente relajada y feliz des del lunes.

Anotación nº4:
Hay alarma en el rio. Ha crecido un metro y medio el nivel del agua.
No obstante nadie ha visto llover.

Anotación nº5:
Lo que más recuerdo de la Topografía del Terror es a una niña agachada jugando con las flores.


Momentazo del día
A Fool In Love - Tina Turner

Sabiduria Vikinga

"Nadie es completamete idiota si sabe estarse callado"

Forbidden Zone

"El ciudadano Kein de las series B"

Yo lo que soy es un triángulo.

http://www.imeem.com/people/WZ7nZXL/music/cjKJ3W08/astrud-cambio-de-forma/


Estoy intentando comportarme como un ángulo recto.

"Tú ya sabes que yo nunca pienso, yo me proyecto".

Dolor de espalda

El dolor era tan agudo que se le había incrustado una mueca horrible en la cara de manera perpetua.
Si pudiese se retorcería día y noche sobre si misma. Deseaba curvar su columna vertebral de forma concéntrica, como esos insectos negros que se mal esconden haciéndose una ensaimada.

Quizás su juventud la perdió cuando empezó el dolor, ya no se acuerda, pero las fotografías son reveladoras. Su fisonomía era plácida, no tenia abruptas sensaciones de malestar, ni mirada cansada y resabiada. Solo le bastaba respirar cuando había estado lloviendo toda una mañana para tener un color salubre en la cara.

Ahora ni el sol, ni su vitamina D, ni la euforia que se desata tras la liberación de oxígeno tras la lluvia, ni la paz del frio ni la complacencia del calor, nada hace posible quitar esa expresión de su rostro.

El dolor es tan intenso que borra toda dulzura que pueda resistirse al paso del tiempo.

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Esta sopesando muy seriamente arrancarse la espina dorsal y masticarla con sus propios dientes.

Quiero ser Anchaneta

Una triste historia de una bolsa de pipas.

Pensó en hacerle una sorpresa. Se puso su mejor ropa interior, sus medias compradas en Alemania, su liguero negro y se tapó con una gabardina. Se metió en el coche. El coche no tenia calefacción. Le esperaban seis horas de trayecto. Siguió las coordenadas de una voz mecanizada intentando ser amable. No paró hasta los trescientos kilómetros. Entró con cara de sospechosa a un autoservicio a comprarse algo para cenar. Pero había olvidado la tarjeta de crédito. Cuando volvió para el coche ya no quiso volver a salir. No quería volver a pasar por el mal rato que supone pensar que todo el mundo sabe que estas desnuda tras el abrigo. Le quedaban casi dos cientos kilómetros de viaje y mucha fe en el buen criterio del GPS. Cuando llegó a la portería picó a uno de los timbres y preguntó por Olga. Hay 0.5% de probabilidades de que haya una Olga en cualquier domicilio. Así que amablemente le abrieron la puerta para que pudiera ver en los buzones una pista sobre el verdadero piso. Pero, ante su sorpresa, no habían buzones. Solo una caseta de portero vacía. Aunque sintiéndose ridícula pensó en cómo posar en actitud de asalto apoyada en la barandilla esperando que él volviera a casa. Sexy, informal, femme fatal, dómina, juguetona. A las dos horas le dolían los pies y se descalzó. Comió unas cuantas pipas que le quedaban en una bolsa que muy afortunadamente llevaba en un bolsillo de la gabardina. Se acurrucó en un escalón. Tenía mucho frío. Y se fue, dejando solo por rastro una bolsa de pipas que él miró con asco cuando entro en el rellano.

Esperando al Chico del Bate

Esperando al chico del bate de los patines dorados. Un golpe en la cabeza certero, y zas! mis problemas quedarían en un segundo plano, un Kit Kat de verdad, obligado.
Pero aquí lo que más se parece a una niña dulce con trastornos de personalidad soy yo misma, y no se patinar.


Música de cierre de la serie de anime "Paranoia Agent" de Satoshi Kon, el David Lynch nipón.

Frase del día: "Cuando una puerta se cierra, te quedas solo y a oscuras en el pasillo".

La niña perpleja que vivía bajo un árbol.

Perpleja me quedo cuando descubro que en vez de muletas de Dalí, lo que tengo para reforzar mis sueños son unas rutinas volubles que nada tienen q ver con mi voluntad.

Me doy cuenta que mis decisiones son impulsivas, cuando yo por definición y tradición no tengo casi pulso.

Será que soy una niña salvaje que todavía tiene que aprender mucho del mundo de los que quieren que permanezca, debo aprender lo que los demás quieran que sea, para guiarme, para no andar tan perdida, para no ir desnuda ahuyentando al hombre civilizado.

La evasión me deshumaniza, tanto, que he decidido volver a escribir, para contemplarme por dentro.

Perpleja me quedo cuando soy incapaz de narrar una historia, con planteamiento, nudo y desenlace, que nada escribo con coherencia ni con intención de perfeccionar mi pensamiento, y no obstante, me da paz y reconforta. Y aunque no hable el idioma de los que me quieren entender, mis balbuceos y muecas primates, mi lenguaje corporal de manada de lobos hacen un gran esfuerzo, y quiero que se tenga en cuenta.

Este es mi pequeño oasis budista, y aunque suene a declaración de intenciones y que debería ser una presentación de este complejo mundo, ha aparecido aquí, marcando una inflexión que espero que sea un imperfecto reflejo de mi vida.



Foto de Flor Garduño

Las Vegas pierde Brillo

Es la 1ª vez que voy a hacer una referencia del mundo exterior en mi blog.

http://rockblogazzurro.wordpress.com/2008/04/21/richard-cheeseun-crooner-en-la-sombra/



Disfruten con los minutos musicales.

- Cages -

Al principio era el fin.

Muchisimo antes de que surgiera la idea de la vida, ya existia un espíritu yermo y frío.

Y en su sueño profundo y alterado, soñó un sueño que daria sentido a su existencia y, cuando finalizó el sueño, el espíritu despertó y se lo repitió a si mismo muchas veces, como para recordar todos los detalles, incluyendo la parte en que el sueño dio a aquello un nombre.
"Muerte", se dijo el espiritu, dejando que el sonido de esa palabra le envolviera.

Y así la Muerte se puso a complir aquel sueño.
Concentró sus pensamientos y los dejó volar y estallar en el interior de su cabeza. Al principio eran brillantes y llamativos, llenos de luz e imaginación, pero con el paso del tiempo se fueron amortiguando. Los colores de deslustraron, volviendose oscuros y ocres, la luz adquirió un tono grisáceo que pudrió las sienes de la Muerte.
Temiendo que el sueño no llegara a realizarse, la Muerte se cogía la cabeza entre las manos, desesperada.




Y entonces sucedió algo extraño. Del pensamineto enfermizo y deteriorado pozo de pensamientos rendidos salió la vida. Una vida sencilla y ponzoñosa, pero vida en definitiva. La Muerte cultivó a la bacteria con amor y esmero. La medró en aquel mundo sofocante, sorbiendo a la Muerte toda su energía, pero la Muerte no se percataba de ello, pues tenia toda su atención en las fracturas, multiplicaciones y fragmentaciones que tenian lugar en su interior.
Y cuando el virus se comió la ultima partícula, se quedó a vivir en el sarcófago seco de la Muerte.

Y al poco ya habia tierra y un jardín, y extrañas y hermosas criaturas cantando canciones y contando historias bajo un sol ámbar.
Pero todo tiene que dormir y, durante esas breves muertes, el sueño continúa, recordándole su principio a todo.
Al principio era el fin.
Y a veces ven más allá de las construcciones fabricadas de la existencia y vislumbran la fría cáscara de la Muerte que lo envuelve todo.

fin

Dave McKean.

Jugar al revés.

Mi cuerpo se dilata y se contrae. Es un cuadro abstracto e indefinido.
Hay cuerpos que desprenden calor y hay cuerpos que absorben.
Hay pieles que cambian de sabor y otras que su esencia queda pegada a ti, durante horas o segundos.
Los juegos se basan en diferentes reglas, lo importante es no seguirlas si es necesario.

Buen provecho jugadores.

14M

Red Light

Me encontraba en el distrito de la carne. Allí donde todas las piernas son regalos, incluso las más feas, las más apetecibles, las más exóticas, las menos mirables.
Todo el mundo anda nervioso, incluso el que viene de nuevo, el que reincide y el que se va.
Si nada está rojo es que las cosas van mal.
Allí he visto las miradas más rudas, el animalismo latente se huele.
Y el animalismo patente apesta y te hace sonreír a la vez.

Me pongo la capucha y respiro hondo el aire frio y con aromas. Tras asegurarme que todavía tengo los diez dedos contesto a una pregunta que no logro entender. Me siento de allí, porque "allí" no es ningún lado. Es un espejismo, es un decorado motor del universo. Me siento como todos los demás y eso es agradable por una vez.

Me sorprenden sonrisas cómplices o sinceras. Universo de hombres y muñecas trasnochadas. No ellas, las artistas, sino las demás. Hay minutos rápidos y hay minutos lentos, emborrachados de humo, neones y remordimientos cristianos.
Dante iba muy equivocado.

Volveré seguro, prometí comiéndome un nacho.

Dietrich dixit

"Mis piernas no son tan hermosas,
lo que pasa es que solo yo sé que hacer con ellas".

Lola´s Advertisement

Si quieres sentirte en paz y lleno de vida.....




Hoy no tengo nada más que opinar.

Estarán.

Señoras y señores, ayer fui al campo.

Y aunque todavía no habían amapolas, ni yo llevaba coletas ni vestido rojo, fui feliz.

Noté crujir la tierra bajo mis pies, esa tierra que remueve el hombre para crear más vida aún. La altera, la destroza para obtener un interés personal, y no obstante, es lo más respetuoso que sabemos hacer con ella.

Mi perra conoció la montaña, persiguió gatos que huían a subirse en árboles, me protegió de abejorros y olfateó el aire de verdad.

Las sillas de hierro no eran las más cómodas que he conocido, pero el sol de invierno me curó un poco de las heridas de la semana.

Me pregunté el porqué del azul del cielo y de las montañas más lejanas. Y pensé que ella me podría hacer más sabia. Que allí abajo no había nada más que me enseñara. Prometí a la rama de la tomatera y al calor de las piedras que volvería.

Y de nuevo estarán ahí las amapolas. Estarán.
(perdón x mi bucolismo extremo..es lo que hay)

Se Busca

Te visito cada noche
y no puedo ver colores,
solo formas geométricas que me cuentan las mismas cosas de siempre.
Sin matices.
Tus no colores me desubican,
hacen que las cosas pierdan consistencia.
Sin color...Sin sabor.
Te visito cada noche porque espero una nueva forma que me invite a colorear tu existencia.

Mis pies sostienen mi mundo

Mis pies sostienen mi mundo.
Acarician por igual arena, madera o frio mármol.
Reposan sobre mimbre, hierro y hormigón.

No pueden crecer más, y si lo hicieran
seria una persona más fascinante todavía de lo que soy.

Mis pies han cambiado conmigo,
han andado lo que yo he querido
y lo que no también.
Se han hecho conocedores de nuevas caricias
y agradecen cuando recuerdas su existencia.

Ellos trabajan y callan.
Aunque preferirían andar descalzos más a menudo.
Lo sé porque me lo cuentan cada noche,
cuando mis dedos los surcan con cuidado de enfermera.

Mis pies sostienen mi mundo
cuando todo parece que se desploma.

Dulces Sueños

I Lived In the Moon

Diagnóstico

Hay una proteína que me falta entre las conexiones neuronales que hacen que mis ideas no queden fijas en mi cerebro. Aparecen, resultan geniales y abandonan su sitio porque no recuerdan los motivos que les hacia ser tan geniales.

El médico me ha dicho que eso no duele, aunque a veces creo que anda equivocado en sus teorías.

El médico me ha dicho que he de aprender a vivir con ello, igual que un sordo no canta y un bizco no seduce con la mirada.

La gente que me rodea cree en mi genialidad, pero me otorga la medalla de pobre chica. Y estoy ya cansada de ir con la cabeza cabizbaja del peso de los trofeos que no se muy bien cómo pararon ahí, si nunca he tenido la impresión de haber ganado nada.

Nunca he tenido esa proteína, por eso no puedo echar de menos algo que nunca he saboreado y que mi organismo no ha hecho funcionar jamás. Es como pedirle a un psicópata que sude cuando esta pensando en matar. Es como echar de menos el rabo ancestral que nos proporcionaba un extra de equilibrio en esta vorágine llamada vulgarmente vida.

Es de noche.
Y solo espero que nadie se haga preguntas, cuando no existen las respuestas.

- Gracias vecina.-

Hace unas noches, cuando repetía mi mecánica rutina de cerrar el dia, me encontré una araña detrás del cristal de la ventana de la habitación.

Una araña pequeñita, pero sabia y antigua. Una araña no de esas que nacen de la nada de patas largas y cuerpo ínfimo, una araña que tenia su integridad arácnida en toda regla.

Siempre me han dado grima, bueno no, hubo un tiempo en el que con eternas costras en las rodillas me agachaba a recogerlas y divertida les arrancaba las patitas, dejándoles solo una. Experimentos de científica enana, supongo.

Pero mi encuentro con ella me reconfortó. Seguramente ella y todos sus antepasados han vivido tras esa persiana, ajenas a todo, felices en su vida oculta e inmenso territorio, incluso muchísimo antes de que yo apareciera detrás de ese cristal.

Y se había asomado para mí. Para que la viera. Para que no me encontrara tan sola. Para que por un instante olvidara dónde estaba, cuál era mi situación y mi lugar en el mundo. Para transportarme unos segundos a la montaña, dónde su presencia no me hubiera impresionado.

Esa noche tras los párpados cerrados mi mente respiró mejor.
Hecho de menos una vida que no es mía.

.

Escrito en una servilleta.

Alientos reciclados que pasan de boca en boca.
Cuerpos grises, húmedos, redondeados por la mano que los toca incesantemente.

El jefe indio que presume de sabiduría incrustada en las arrugas consulta el fuego y le dice que no ve nada. Oráculo de pacotilla.

La luz se consume. La energía se agota.
El sudor caliente se evapora cuando surca el vello inexistente, que como tal, no se puede erizar.
Respiración reclinada sobre nucas, dedos que poco abarcan.
Ella quiere algo, y ese algo se queda distraído bajo las hojas verdes de los árboles más altos. Al fin y al cabo, las crisálidas son sarcófagos frágiles.

Hace mil días que vaga, intentando no pisar los cuerpos desnudos que pueblan el camino.
Ya no hay motivos.
El aliento está gastado.


.

El Donante Universal

"En un tiempo futuro los hombres perderán todas las referencias estructurales que actualmente definen sus vidas. Nuevos paréntesis establecerán nuevas costumbres que incitarán la llegada inminente del límite extremo. Se emprenderá un nuevo viaje donde la sangre recobrará el valor que le fue robado...".


.

Sin duda, Mr.Blonde

Porque yo no tengo la culpa de ser hija de mi tiempo y
que me guste quejarme constantemente o disfrutar con Tarantino.

Saltarse el Turno

Este cacho papel es para arrojar lo que llevo dentro. Arrojar es sin duda más bonito que vomitar.
Y ahora solo tengo la prolongación memorística de la continua embestida animal.
Y así, no se puede trabajar. Y así no se puede hacer un sofrito y una ensalada para el tupper del día siguiente. Así una no se puede concentrar en mentalizarse en que mañana se mezclará en un transporte público con miles de olores diferentes.

Por eso fuma, para matar la pituitaria.

Se pondría a correr despavorida entre el laberinto de caras ajenas o cercanas, correr, correr, correrse hasta perder la consciencia y caer hasta el núcleo del planeta, para después ser arrojada al mundo en forma de volcán asesino.
Porque saltarse el turno siempre es arriesgado, porque sin emoción, la vida muere.

"Una temporada en el Infierno"

Plof!

A veces soy tan jodidamente pesimista...
...pero solo a veces.

El Tiempo Devora.

El tiempo devora.

Tic Tac.
Para ti pasa de manera densa,
para mí cada grano de arena al caer
hace retumbar todo el universo.
Tac Tic.
Veo la luz roja que atraviesa las cortinas
de una habitación que nunca fue mía.
Tu piel huele a mí.
- Mi piel aspira a oler a ti.- pienso.
Tac Tic.
Juegos de trileros:
El rey se esconde ante mi vista
una y otra vez.
Y yo rio, porque ante la estupidez
lo suelo hacer.
Tic Tac.
-¿Qué esperas del encuentro?.-
- Solo un tiempo suspendido.- respondo
- No te reconozco, no te comprendo.-
- Eso es porque nunca ha sucedido.-
Tac Tic.
El rey se vuelve a esconder
tras una mano ágil
que sabe demasiado de mi cuerpo.
Los ojos, ya cansados,
dejan de perseguir la farsa y el engaño.
Tac Tic.

Queridos Reyes magos....

Que los reyes os traigan muchos besos.

La Bestia Cercada

Perder es esperar.
Perder es tener miedo.
Perder es inmovilizarse.
Perder es no luchar por algo q sospechas que podrías ganar.

Pero ser un perdedor es más fácil. Olvidar que un día ganaste y podías gozar de ser grande, de poder acariciar con riqueza, de poder amar sin temor a la temporalidad, a la distancia, a tus propias circunstancias.

La lluvia que lo limpia todo, hace tiempo que no cae. Las gotas se mantienen suspendidas en un frío alambre de contención.

La bestia está cercada y no se permite ser feliz.

Pero la bestia nunca olvida que el fuego quema y da calor y reconforta.
Y que la llama da paz en la retina y puede volver a vibrar abrazada al combustible que la alimenta.

Ganar seria volver a sentir un instante de paz.
Ganar seria volver a abrazar con casi la intensidad de una madre.
Ganar sería desplazarse, avanzar… a lo mejor, no como un animal, sino como una planta, y llegar a brotar.
Ganar seria olvidar que un día perdiste, y gozar siendo grande, acariciar con avaricia, amar sin temor a la temporalidad, a la distancia, a tus propias circunstancias.

"El éxito es fácil de obtener,

lo difícil es merecerlo". A.Camus.

...guarda las cartas de amor...

La batalla puede ser larga pero no eterna.

La cabeza y las entrañas nunca se han llevado bien.

La cabeza se creía en potestad de dirigirlos a todos. Siempre había sido así.
La cabeza cuando se aburría quería discutir con el corazón, pero el corazón nunca dejaba que sucediera, siempre se había manifestado incondicional a la cabeza.

Las entrañas dormían, pero un día despertaron.
Pasaron los meses y la cabeza bajó la guardia.
Las entrañas gimieron entonces reclamando su poder.

Cuando las entrañas se agitaron, las extremidades le siguieron.
La cabeza tenia la fidelidad de la boca, pero no de su sonrisa.
Los ojos, cuando no miraba nadie, recordaban viejos tiempos con las entrañas.
La cabeza perdía seguidores y el orden establecido.
El corazón había abandonado totalmente sus funciones, quizás x tristeza, quizás de celos por las nuevas atenciones a las entrañas. La cabeza sin el corazón sentado a su izquierda no imponía como antes. Su fragilidad quedaba a la vista. Pero seguía ocupando su liderazgo.
...

Cuando el hipotálamo confesó su total dependencia y máxima simpatía a las entrañas, la cabeza reconoció al fin su estado crítico.


Comenzaba la batalla.

- Eat Me.-

Dijo la Fresa...

Tan lejos...

No se lo he dicho a nadie...
...pero puedo volar.

Puedo alzarme sobre los pensamientos mediocres,
y alejarme tanto,
tan lejos...
que dejo de ser humana.

Asciendo donde las lágrimas se cristalizan
y donde me cuesta respirar
tan lejos...
que hace mucho frio.

Porque ya no llueve
la atmósfera es densa
y las nubes están más vacías que nunca,
no sostienen ya ni sueños
ni recuerdos.


Nadie dijo que volar estuviera lleno de ventajas,
pero es que se me da mejor volar que andar.

Esperando a la noche.

"No es el miedo a terminar lo que me hace andar tan despacio
sino el miedo a no haber empezado"




Los miedos no son buenos para irse a la cama.
Espero hoy poder dormir bien.

70´

I don't know how to love him. What to do, how to move him.

I've been changed, yes really changed.
In these past few days, when I've seen myself,
I seem like someone else. I don't know how to take this.
I don't see why he moves me.
He's a man. He's just a man.
And I've had so many men before, In very many ways,
He's just one more.
Should I bring him down?
Should I scream and shout?
Should I speak of love,
Let my feelings out? I never thought I'd come to this.
What's it all about?

La nueva Alicia Cap.6

A lo lejos se divisaba una escalera como esas de piscina y sobre ya la superficie una grupo enorme de punkis de rave. También había buitres con gafas de sol, y con la lengua fuera cerca de la deshidratación. Nunca había visto antes tantos punkis juntos y no se sorprendió que se reunieran en un sitio como ese.
Muchos llevaban la boca llena de arena y los demás parecían un poco cabreados. Todos iban empapados y con sus ropas antaño llenas de roña, ahora relucientes gracias al flujo prodigioso.

Entre litrona y litrona decidieron que tenían un problema que resolver de inmediato en sus vidas, desde luego el de secarse y parecer piojosos como antes. Empezaron a hablar acerca del asunto. Alicia sintiese entre ellos como en familia, por lo cual le pareció muy natural estar deliberando con ellos, como si fuera uno más entre los suyos; claro que la birra calenturrienta y las drogas que circulaban ayudaban a ello.

Uno que me resultaba familiar se levantó e hizo callar a todos rompiendo la botella:

-¿Qué pasa si se cultiva una psicología de vendedor ambulante a la manera de los moralistas parisinos de primera y de segunda fila?-.

… Gran silencio… Los buitres ponían cara de buscar la respuesta, otros esperaban con expresión bobalicona.

El punki filósofo carraspeó y con tono doctoral prosiguió:

- Pues que quien hace eso se pasa el día espiando la realidad para llevarse a casa por las noches un puñado de cosas curiosas… Pero qué es lo que acaba saliendo de ahí?-

Como quién considera demasiado ignorante a su interlocutor para concederle más tiempo, ese hombre cascado por los excesos, de enorme y enmarañado bigote, de ojos pequeños y hundidos, enmarcados por unas sienes sobresalientes, siguió la disertación , diciendo:

- un conjunto de borrones, en el mejor de los casos un mosaico, y siempre es algo que es el resultado de sumar varias cosas, algo desordenado y lleno de putos colorines.-

Se volvió hacia Alicia preguntando:

- ¿Te encuentras mejor ahora, niña?-

- Me encuentro tan mojada como antes- dijo Alicia pensando en que ojalá no hicieran alusiones a la versión malinterpretada de la frase.

Sin tocarte

Hoy he intentado llorar pero las lágrimas me quemaban demasiado y no lo hecho.
Como siempre lo dejaré para otro día.


Prefiero cerrar los ojos y ver a los leones que me observaban durante las noches.
Yo estaba justo en el precipicio de tu cuerpo y te intuía de muy cerca.
Disfrutando de tu sueño.
Sin moverme. Sin tocarte.
Para que no me descubrieras queriéndote (?) en silencio.

Tu mirada me paraliza.
No se muy bien por qué.
Y yo que creía que lo sabia todo.


A ver si mañana hay más suerte.

Sexual Chocolate

Las Alas del Deseo

Cuando el niño era niño
las manzanas y el pan le bastaban de alimento,
y todavía es así.

Cuando el niño era niño,
las fresas que no le cabían en la mano
se le caían,
y todavía es así.

Las nueces frescas le ponían áspera la lengua,
y todavía es así.

Cuando subia a una montaña muy alta
tenía el anhelo de una montaña más alta todavía
y todavia es así.

Se asustaba de los extraños
y todavía se asusta;
esperaba las primeras nieves,
y todavía las espera.

Cuando el niño era niño,
lanzó un palo como una lanza contra un árbol,
y hoy vibra ahí todavía.

Der Himmel über Berlin
El cielo sobre Berlín.
Peter Handke.
(gracias a Vellertigo por el tesoro)

Empacho de Palabras.

La nueva Alicia Cap.5

Y mientras refregaba sus dedos, le iban pasando imágenes inconexas que le ponían a mil.

Ya se estaba corriendo y todo era genial. Con intensos pero pausados espasmos, de su coño manaban cantidades industriales de flujo, tanto que a los pocos minutos que todavía continuaba corriéndose ya chapoteaba en su propia corrida. Flotó sin ningún problema sobre sus flujos, ya que eran bastante densos y como continuaba emanando, el surtidor le servía de propulsor para moverse por la sala ahora inundada.

Cuando llegó al nivel de la puerta estrecha forzó con fuerza el pomo y ésta se abrió arrastrándola a ella con todo ese mar orgánico fuera. Pensó en la posibilidad de morir todavía de una manera más surrealista: ahogada en su propio flujo vaginal. Ese debía de ser su castigo por entregarse con tanta facilidad a la lujuria.

No tardó en oír un chapoteo cerca de ella. Se volvió para ver qué era, temiendo de pronto que fuera cualquiera molesto por estar metido en esa sopa caliente y espesa. O quizás alguien que con tanta feromona se hubiera vuelto loco y viniera a violarla, y en esos momentos lo que menos necesitaba era una violación, con el orgasmo que acababa de tener ya había tenido sexo suficiente para por lo menos dos días.

Poco después comprobó que quién producía aquel chapoteo era una mosca grande como un puño que hacía vibrar sus alas con fuerza para poder librarse del líquido pegajoso. Ya más tranquila porque que una mosca le violara era demasiado improbable , se acercó a ella, y no muy segura de lo que hacía le preguntó:

- ¿No hablarás por casualidad?-.

La aludida la miró con sus cuatro mil ojos inquisitivos, y aunque le pareció que movía ligeramente su trompa peluda, nada respondió.

Dichoso garabato que me da vida.

Poco a poco voy encajando las piezas de mi memoria.
Un lunar, una sonrisa, un reflejo de luz sobre tu nariz.
Voy recorriendo poco a poco mis recuerdos, salvando de rincones, palabras, pecas y caricias.
Guardo la sombra de tu mano sobre mi cuello.
Rescato el calor sobre mi espalda de un verano invernal.


Y luego con sumo cuidado uno los diferentes puntos, pero no queda más que un borroso garabato.

Un garabato que desdibuja mi realidad y a la vez le da sentido.

Un garabato que solo necesita una excusa para volver a vibrar para mí.
Un garabato que torpemente me despierta y me da vida.

Yo también he de tener un informe que lo explique todo...

Cuándo mi carne recuerda

(O de cómo utilizar las palabras, después de quedarse muda de haberlas gritado).


Quiero visitar tu tribu. Ya sé que sois pocos, casi casi uno solo.
Y contribuir a las mitologías inventadas de cada estrella.
Quiero que el agua estancada, deje de estarlo, si bailo a través de ella.

Quiero que mi carne vuelva a recordar.

MR.PUNCH

Mr.Punch es el cuento visual más increíble q haya leido nunca.
Lo lees con el terror absurdo de cuándo eras un niño y te asustaban las cosas que te fascinaban (bueno, ahora sigue siendo un poco así).
Es un cómic que te revuelve las entrañas, te extremece, con una palabra, un color, una fotografia, un desenfoque...vaya ese tipo de cosas que hacen Geilman y McKean cuando se juntan.

La marioneta cruel, te acerca a la inocencia perdida, te adentra al mundo secreto de estos artistas que demuestran que no todo está inventado.

Cuando hablo.... (2ª parte)

A mi pajarillo lo encontré hace tiempo cuándo me dedicaba a caminar.
Caminaba por senderos,
caminaba por las calles, paseaba por mi vida
sin ninguna pregunta que hacerme en el camino.
Caminaba y punto.


Era primavera y me pareció oír un llanto
débil y lejano,
tan lejano que estuve a punto de pisarlo con el pié.

Tan pequeño.

Lo cogí entre mis manos
con mucho, mucho cuidado,
temiendo que con cualquier gesto no meditado
podría romper esos casi inexistentes huesecillos.

Lo amé desde el primer momento.

Latidos,
ese ser ínfimo tenía un corazón,
un corazón que latía,
que le inundaba de calor,
que le quemaba las manos.

El calor, los latidos inválidos me conmocionaron.
Por un momento, fui Dios.
Tenía el poder de arrebatar la valiosa vida con mi mano.
Y en ese preciso instante... dejé de caminar.


Debí haberlo estrujado con mis dedos,
debí tirarlo al margen del camino,
debí abandonarlo a su destino.
Debí haber seguido caminando.
Pero paré
y me lo guardé con cuidado en el bolsillo.

Cuando hablo.... (1ª parte)

He soñado miles de veces,
en tirarme de la azotea.
Pero ni siquiera me he atrevido nunca a asomarme por el muro.

Cierro los ojos y me imagino sobre él.
El aire abrazándome la cara, inflamándome los pulmones.

Disfrutando del peligro.
Disfrutando de las cosas q se saben que son únicas.

La belleza de lo efímero.

De la misma forma,
disfruto de un frágil pajarillo,
en una
pequeña
y triste
Jaula.


Lo amo porque es mío.
El placer de la posesión... no obstante, es un placer triste.
Cada vez que lo miro tengo deseos de soltarlo.
Darle la libertad, poder volar, no tener límite por delante.
Demostrar que eres feliz cantando al sol.

Pero es mío.
Lo necesito enjaulado, cerca de mí.

¿Y si le dejara un día la puerta de barrotes abierta?
¿Seria tan cobarde como yo en la azotea?
Seguramente asomaría su cabecita y subyugado por el miedo, volvería tembloroso a su rama de plástico.

A lo mejor,
incluso se le ha olvidado volar
A lo mejor,
la agonía del encierro ha pesado sobre los cimientos de lo innato.
Todo lo puede.


Mi jaula es mi vida.
A favor tengo que yo misma me puedo abrir la puerta.
En contra, el miedo a comprobar si puedo volver a volar.

Breve arte de epistolar.

Querido desconocido:
Me llamo Pop.
PopScul.
Soy el alter ego de La Niña Piruleta.
La vigilo desde detrás de su menuda sombra.

Y he de confesar que por las noches miro por la ventana y me da miedito.
Allí fuera podría haber de todo.
Lobos que están deseando jugar conmigo cual muñeco de trapo;
vampiros de un solo colmillo por haber estado comiendo pistachos;
pederastas que lamen helados de nata y fresa...
Todo es oscuro y aterrorizador tras la ventana.


Pero estoy aquí para desmentir la idea errónea de pensar que La Niña Piruleta tiene un perro piruleta.
El único animal que tiene cerca es el gato de Míster Prohibido, el vecino del 3º1ª.
Él dice que su gato vuela.
A veces le ata a la espalda un globo de helio en el lomo y lo suelta por el patio de luces.

Pop dixit